Музыка по проводам. Герман Власов

      вот котлован где сад нам обещали

      где мы слонялись с личными вещами

      вдыхали щи чужие креозот

      О2

      устав

      азот

      есть разница дышать где этой смесью

      дневальный тумбочка записки из предместья

      подполья то есть даром путь домой

      лети петит немой

      запальчивы и молоды мы были

      уже влюблялись и ещё любили

      весны руины чудо задарма

      одна игра ума

      сегодня стали злей и веселее

      крути шарманщик ручку лотереи

      холст движется аляповат эдем

      где нет меня совсем

      Как сад стремительно ветшает,

      как тучи серые спешат,

      как мыши полевые шарят

      по даче с выводком мышат

      озябших, неуёмных, сирых.

      Как жалко ставить под комод

      подобье гильотины с сыром.

      А может, к вечеру возьмёт

      и распогодится? И ясной

      проступит запад полосой,

      и солнце сентября, что ястреб,

      на окна бросит взгляд косой.

      И бабье лето будет длиться —

      как женщина, отъезда блажь

      забудет и на половицы

      поставит собранный багаж.

      И две, а то и три недели —

      живи, не разнимая рук.

      Но ветер гнёт в коленях ели.

      И дождь, и плачет всё вокруг.

      Умнее осень суеты:

      вино и груши – не цветы

      обрадуют порой угрюмой,

      когда, несвежи, нечисты,

      срываются, летят листы

      и падают. Достань из трюма

      холодного на кухне сей

      вина, дождись своих гостей

      иль музы ветреной прихода —

      гораздо ближе новый год

      и светочи иных высот

      в сырую, тусклую погоду

      нелепым улыбнутся нам,

      растерянным по временам.

      Наутро про тебя расскажут,

      что с музой пил на брудершафт,

      что видел музыки ландшафт,

      что, может, был поэтом даже…

      Живёшь навзрыд, а плачешься втихую.

      Как раскусить гармонию