В поисках сюжета сквозь эпохальное окно. Кирилл Геннадиевич Станишевский
длиною.
А море всё тужится, норовит высказать накипевшее, провозгласить брызгаясь и вспениваясь о том, что таится с несметных времён на сокрытой глубине.
Возвышается волна, не первая и не последняя, она посередине где-то, мчит к берегам,
Не её это вектор, кроме берега не к чему мчать, позыв заставляет восходить над горизонтом, позыв к небесам, бесы из преисподней выгоняют,
Жмут на педали газа, бурлят лавою фразы, извергаются на ветер, лишь только пена шипящая мимолётно сникает,
Нисколько, нисколько не должны они каяться, ни перед павшими, ни перед величавыми,
Не льстит себе невольно возникающее, не задевает тупость и гордость драгоценных камней, вода прилегла не сама океанами, такова прослойка накатывающегося звёздного шелеста,
А пенопластовые всегда обвинят в чём-то, покуда слабость их гложет, не могут видимо они смириться с возвышенностями, это сущностные слизняки, которые не бывают жизнью довольны, от того и сжирают мир, словно яблоко червь, изнутри, изнутри, не разбираясь, что кровью даётся, а что дано не по ним убогим, не по делу извёвшихся, не по сути возникших в очереди поживиться неведомо чем.
Все проблемы человечества из-за попыток утолить идиотизм под видом неопровержимой правильности. На сегодня это имеет глобальный масштаб и имеет всевозможные личины, и ликующие, и страждущие. Это граничит со слабым интеллектом и отсутствием понимания веских основ, многие персоны меняются в лице краской и формой, как только чувствуют кормёжку или опасность, и каждый раз они это делают с видом незыблемой истины.
Так гласит очередная волна, не отличаясь от прежней, но другой такой никогда не было и не будет, наверное.
Ночь, прекраснее которой ночи нет, случается единожды, случается единожды,
День прекраснее которого дня нет, случается единожды, случается единожды,
Но, чтоб увидеть красоту их, нужно прожить все.
Вселенская перемотка кружащей планеты, то окунается в тень, то окропляется светом, но никому неведомо отчего и зачем, лишь иступлённые взгляды мигают поверх, словно рябь на воде. От того и сюжета всё нет и нет, лишь изобразительное отвлечение на экранах для поникших головою в небыли, умственное оскопление с помощью иллюзий до стадии душевной мелкоты. А коли нет сюжета, нет ни автора, ни внемлющего, лишь необузданное благоразумием жерло пожинающих, но не творящих ничего, ибо нечем, колея вырождающихся, и умом, и телом.
Без автора нет ни одного начала,
Но без автора есть всё,
И то не начиналось,
Из неоткуда, незачем, само собой,
Но смысл есть,
Взгляни, сие тобой предстало,
Их хоть ты тресни,
Как не вовремя трескается пламя,
Вынося искру на повестку в сухость залежей,
Доносится так и холодное дыхание,
Оно бездну зачерпнуло,
Тоской замкнутой в безысходном преддверии,
Раз за разом стремя