Альманах «Литературная Республика» № 1/2018. Коллектив авторов

      Прыжком мы алчбу наших снов не решим –

      Вперёд или вспять – и ни в небо, ни в бездну.

      Ошиблись на век? Иль на вечность ошиблись?

      Лунатик-кузнец обезличит железо.

      Все роли играя, не ищем ролей,

      Хотим быть «не мы», а выходит, что нéмы.

      Бессонье под старость – не бденье, не пост,

      Свиданье с родною уснувшей вороной,

      Не прошлого поиск, не стража Земли –

      Желанье прилечь на коленях у жизни.

      Гляди вовнутрь, но не умри внутри!

      Всё, что сияет, свищет и болит,

      Поёт и любит, клацает и светит,

      Перетирается без смерти и конца

      Внутри души, как в равнодушной чашке –

      Перетирается нутром внутри нутра.

      Глаза, душа и самое нутро,

      Нутро, на что иные уповают,

      Как на пристанище и неба, и земли –

      На деле – свалка тления без смысла.

      И нету вечности ни в душах, ни в сердцах,

      Когда окрест запечатлеть ни в чём нет воли,

      И нету воли вопросить: что будет первый прах –

      Окрест в сердцах, иль без окреста сердце?

      Точно муравьи в бутылку в сладкий синий спирт,

      В трубы – в чёрную копилку звонкий снег летит.

      Трое мытых, двое бритых, волосатых пять:

      Пальцы делают кульбиты на гитаре в лад.

      Сбрит а-ля последней моде гребень петуха.

      Скачет скалкой на болоте тощая ольха.

      Волк поёт и дýдит Петя. Расперев бока,

      Мчатся – только гол забейте! – в жизнь

      три толстяка.

      Прелью вольной помирила мир на миг весна:

      Вместе – добрые и злые – пляшут Времена!

      Неба едва развернулся рулон,

      Проспекты от шин дымятся,

      Ты не раствор, но ещё не бетон –

      Нынче тебе восемнадцать!

      Скинь с колпака дурацкий помпон:

      Надо муры стыдиться.

      Красный колпак – знаешь, чей он фасон?! –

      Память о якобинцах!

      Коль попадёшь ты на винный завод –

      Пей лишь фруктовую воду.

      Просит деньжат алкоголик-урод –

      Колышек сунь уроду!

      Нынче в писателях не разберёшь:

      Кто Северянин, кто Клюев.

      Может быть, ты миллион огребёшь,

      Раз на моё не клюют!

      Скоро на службу тебя заберут –

      Трубит уже линейка.

      Тёркиным Васей, конечно, ты будь,

      Но не забудь и Швейка!

      Коли судьба твоя будет карга –

      В зубы ей тыкни кляпом.

      ЖИТЬ – значит – чёрту сломать рога,

      Чтоб на них вешать шляпу!

      Словно