Nova vita. Виктор Балдоржиев
ночь еще темнее, качается, плывёт…
И чей-то голос дивный, на сердце так светло,
Такие переливы, что душу унесло
На небо, где ты не был, там нет уже земли…
Оттуда дети неба на праздник свой сошли!
И плакал ты, гадая: неужто чудный сон?
Но слушай – голос, тая, уходит в перезвон.
И тает, тает в далях зовущий в небо звук.
А ты в своих печалях все ищешь утром круг.
Неужто не понятно, что минула пора.
В степи чернеют пятна вчерашнего костра…
Беседа
Но что ж, начнем с тобой беседу.
О политическом прогрессе?
Оставим это домоседу,
А также – радио и прессе,
Где все помешаны на мессе.
Ты вспомни дивные картины,
Где в небе птичий гам и клёкот,
Озера, реки и долины,
Туман в степи, в тумане топот
И беспокойный чей-то ропот,
И свист бичей. Так на рассвете
Идут гурты или отары,
И солнцем осени согреты
Парят дворы, поля, кошары.
Там журавлей даурских пары!
Они летят, летят над ними
И машут плавными крылами.
Их нет совсем над городскими,
Такими чуждыми, домами,
Где все повязаны долгами…
Что ж плачешь ты, какие беды
Тебя в квартире настигают?
Какой ты ждал еще беседы –
Банкеты, бабы и обеды,
Интриги, жалкие победы?
Жаль, журавли здесь не летают…
Блуждание
Средь сырости и смога
Затеряна дорога,
Которая от Бога
Дана с рожденья мне…
Ах, сколько вокруг блуда,
А с ним сырого люда.
Мне ставят вина, блюда.
Но это в стороне
Моей дороги главной,
Единственной и славной.
А я совсем бесправный,
И не с кем мыслить, петь…
Вокруг меня блуждают,
Сжимают, обнимают,
Как будто понимают,
Что вдруг могу взлететь…
Но я об этом знаю
И знаю, что блуждаю.
Брожу как бы по краю
Я взлётной полосы.
Когда-нибудь решенье
Приму, начав движенье,
Отбросив окруженье…
Вот это будет взлёт!
Не умирают во мне…
Кони бегут и бегут вдоль Онона.
Ханское золото древней земли –
Тысячелетья горят раскалёно
Солнцем палимые здесь ковыли.
Будто бы чуя невзгоды, походы,
Кони свой бег замедляют опять.
Через века оживают народы,
Время бежит и бежит во мне вспять.
Сильные воины, женщины, дети –
Тысячи смуглых, воинственных пра…
Скачут и скачут до края планеты,
Пляшут, смеясь, у ночного костра.
Снова живут во мне бабушки, деды,
Пращуры – воины и пастухи
Не умирают во мне! Их победы,
Их поражения, песни, стихи…
Снова