За гранью Матрицы. ψυχή δήλος. Владимир Солнцев
я буду знать о том:
Жизнь – есть Любовь…
Полёт снежинок плавный
Моё сознанье покрывает сном.
Муза
Бывает, вдохновенье засыпает…
И в те минуты вспоминаю я тебя.
И строки мою душу наполняют,
И снова я живу, живу любя…
С небес летят загадочные знаки.
Их смысл лишь влюблённым суждено понять.
Они на разум делают атаки,
И заставляют Пламенем дышать…
В конце зимы
Последний снег… Как грань Зимы с Весною.
В душе так сонно, словно после жизни…
Снег всё летит на мир, объятый тишиною,
И время терпит белоснежные капризы.
Зима не хочет с нами расставаться,
и с неба – хлопьями – на нас тоску наводит.
Мол, не спеши, Весна, принаряжаться!
Дай мне ещё повластвовать в природе.
…и время терпит белые узоры.
Уже слышны метелей завыванья.
С достоинством Зима уходит – не с позором,
Себя до капли выжимая, на прощанье…
Депрессия
Наверно, это всё из-за магнитной бури:
Тревога, беспокойство, суета…
Всё чаще задевает за струну живую
Природы умерщвлённой нагота.
Прошла граница между мной и тем мгновеньем,
В котором настоящее уснуло.
Но память – пробуждает жизни тени…
И откровенье снова притянуло
меня – к печальным мыслям о болезни
души, живущей где-то на страницах,
ещё никем не сочинённой песни.
…но не могла мне эта жизнь присниться.
Свет-тьма
Я пишу пером из крыльев этой ночи.
Безупречна ночь дыханием своим…
Есть свобода в смысле этих строчек,
Что понятно только нам двоим…
Между нами нету расстоянья —
Времени с пространством между нами нет.
Мы – в едином целом состоянье —
Неразлучны Темнота и Свет…
Наконец-то я узнал свою причину:
Я живу лишь для тебя одной.
Разорвались сети паутины,
И, как будто бы покинул я то дно,
что иллюзию – за правду представляло,
И засасывало грубым поцелуем.
Словно, сердце биться перестало,
До тех пор, пока я не познал живую,
Откровеньем дышащую Вечность —
Половинку сердца я обрёл…
Взором ты моим – узрела Млечный.
Словно, в жизни дивный сад зацвёл…
Кто есть я
Кто же, собственно, истинный я?!
Или кто тот, иной, что сокрылся во мне?
Весь мой дух – на листве Сентября,
Усыплённой дыханьем теней…
Чьею кистью был создан портрет
Этой жизни, исполненной сна?
…сон – Вопрос. Пробужденье – Ответ.
Между ними – звучит Тишина.
Я от боли кричу в небо мысленно.
Для себя – навсегда я потерян.
Но я знаю, где спрятана Истина —
в железЕ шишковидной…