Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений. Кирилл Геннадиевич Станишевский
сердцу близки,
Но не те, что на грудях, плечах и шеях блещут от скуки и тоски,
А те, что неотёсанны, нетронуты рукою человека,
Оглажены, зализаны морями и ветрами, лёжа провожают век за веком.
Они ли не отпеты? Им ли песен не слыхать и не сыскать сюжетов?
Да им что время врозь, что время вспять,
От того и в сердце моём, словно на берегу прилегли,
Пред солнцем и небылью, застывшим обнажённым телом, каждый из них.
30.12.2013
*
Мы искали, мы блуждали и вдруг таки нашли,
Яркий сон нащупавши губами,
Пока в спячке зимней бормотали, укутавшись в снегу, в тиши.
Там не мелькает свет, но бродит целый мир во сне лёжа на боку,
И казалось бы, ничего там нет, но что же кроме этого быть может наяву?
Исток один, всё одно – сонная явь и явный сон,
Лишь ты проводишь черту, узрев где ночь, а где день,
Порой перепутав основы исток и её полупрозрачный след.
30.12.2013
*
Взыскавшись, однажды настигает облако тумана,
И небо измотавшись, прячется за пеленою туч,
Как бы не быть им обманом,
Не видно ни солнца, ни луны, ни звёзд,
Словно всеобъемлющим изъяном закрывает глыбы шарообразной путь,
От взора ожившего спонтанно осознанием пронзившим суть,
Что несётся с этим шаром сквозь вечности пучины бесконечной глубины.
3.01.2014
*
Культивированные паразиты!
Отпрыски машин судьбы!
Вы сотворены и не творите,
Вами потакает зверь.
Он рыщет, но рисует безысходность и слепую дверь,
За которую не каждый осмеливается выйти,
Ибо стадо, словно гончарная печь,
Заставляет застыть, что мелькало суетностью однажды,
Но по замкнутому безпрерывному кругу,
Где рукою придавившей вылеплены из глины контуры формации,
Кои разлетаются вдребезги от первого лёгкого стука той же руки.
3.01.2014
*
О, бездарный аскет бичующий волю, неужели в мире ничего проще нет?
Твой самонадеянный показушный альтруизм, лишь надежда на долю всевышнюю,
Ты продал дьяволу свой талант за подражание боли.
Изображая страдальческий вид ценою, перепутал свободу с оковами, бога и сатану,
Умудряешься издавать изувеченный крик,
До сих пор не поняв, что тонешь,
И в предсмертных конвульсиях бредовых, мол уже поник,
Собою же себе истощённо стонешь.
3.01.2014
*
Киношник, лицемер, безнадёга,
Сколько ты ещё вытравишь, сколько исполнишь?
Имитация не была и не будет талантом,
Но взглядов невинных проницательность ты горбишь,
Как крыса плодишься даже под гранитами, но притворяешься гигантом,
Поселившись в каждом дне, в науке, в политике,
Установив в дома и почивальни телевизионный сканер,
Просветивший насквозь все умы, все углы,
Искоренив всякий разума след,
Чтоб никто не спросил, и чтоб даже не искали,
Кто