Зажигая лампочки. Анна Маркина
за коробкой шоколадных пончиков и «Игрой престолов».
– Ой! – виновато улыбнулся Клайд.
– Вот именно, – покачала головой женщина.
– Простите, мэм. Политология – штука серьезная.
– Это, конечно, правильно, что ты так относишься к учебе, но библиотека работает до девяти, – недовольно хмыкнула она, заправив за ухо выпавшую из пучка прядь волос.
– Я знаю, просто увлекся и забыл о времени, – ответил блондин, выйдя из-за стола, – я уберу здесь все, так что можете не беспокоиться, – добавил он, складывая книги в ровную стопку.
– Я никогда не беспокоюсь, – бросила библиотекарша и направилась в сторону подсобки.
Клайд взглянул на наручные часы и чертыхнулся про себя. Он быстренько сгреб свои заметки в рюкзак и побежал в резервацию общежития, надеясь, что комендант впустит опоздавшего студента. На улице уже стемнело, и небо усыпали яркие звезды, хотя из-за горящих уличных прожекторов их было почти не разглядеть.
Надежды Клайда оправдались, когда он увидел пустую стойку коменданта. Его бы все равно пустили в общагу, но лишние проблемы блондина совсем не привлекали. Митчелл был уверен, что Курт еще не ложился, и поэтому не стал искать в кармане ключи, а просто постучал по деревянной двери. Ответа не последовало. Вопросительно хмыкнув, Клайд вытащил ключи и открыл замок. Увиденная им картина ввела парня в полное замешательство, а через две секунды в беспокойство.
Курт Родригес, вокалист и лидер группы «Вест-Сайд-12», сидел на полу, обнявшись с бутылкой крепленого бренди восемьдесят шестого года. Вокруг него валялись три пустые бутылки от пива и одна от розового вина, непонятно каким образом здесь взявшаяся. Видок у Курта был весьма удручающим. На лице у него застыло глуповатое выражение, а раскрасневшиеся щеки блестели мокрыми дорожками в свете желтой настольной лампы. Идеально зачесанные волосы были взлохмачены и торчали в разные стороны, как будто их хозяин только что вышел из душа. Курт сидел в расслабленной позе, раскинув длинные ноги и прислонившись спиной к кровати. Увидев Клайда, он истерично рассмеялся и протянул ему руку.
– Клайд, дружище, ты пришел! – язык его плохо слушался.
– По какому поводу праздник? – изогнул бровь блондин.
Стараясь не дышать, он прошел вглубь комнаты и раскрыл окно нараспашку. В лицо ему пахнуло чистым прохладным воздухом, и только тогда он смог выдохнуть.
– В чем дело? – повторил Клайд, усевшись на соседнюю кровать, напротив своего приятеля.
– Катаклизмы в Антарктиде, – ответил Курт, шмыгнув носом.
– Весомый аргумент, – кивнул Митчелл, скрестив на груди руки.
– Бедные пингвины, – всхлипнул брюнет.
– Так. Хватит! – осек его Клайд.
Он поднялся с кровати и забрал бутылку с бренди.
– Кому-то завтра с утра на лекции, – напомнил блондин.
– Она сказала, что больше не любит меня! – чуть ли не закричал Курт, сверкая мокрыми глазами.
– Рэйчел?! – удивился Митчелл, – вы не помирились?
– Она