Любовь, любовь, о как же ты прекрасна. Василий Кузьменко
девушки наряды,
Размеры, тачки и мужчин,
Им рейтинги безумно рады,
У них для грусти нет причин.
Не важен путь, важна удача,
На зависть всем растёт успех,
Всей жизни решена задача,
Какое счастье, быть выше всех!
Известным быть или богатым,
Что в этом кажется плохого,
Душа не стала от того горбатой?
И сколько в ней сейчас святого?
Вся жизнь какой-то перфоманс,
Игра теней, и в профиль, и в анфас!
«Картина маслом пишется с утра…»
Картина маслом пишется с утра,
Едва проснувшись у окна,
Твоя нагая сверкает красота,
Не каждому она видна.
Лишь мне в моих волшебных снах,
Ты позволяешь наслаждаться,
Любовь живёт в моих губах,
Я ими так хочу прижаться.
И каждой фиброй трепетной души,
Твоё, я нежно целовал бы тело,
Всю жизнь готов с тобой грешить,
Хотя любовь, всегда святое дело…
У женской красоты оттенков очень много,
Они для нас всегда, от Дьявола и Бога!
«Я вдохновений больше не ищу…»
Я вдохновений больше не ищу,
В желании любовного дуэта,
Хотя порой, я всё ж, о нём грущу,
Но грусть, всегда удел поэта.
Я восхищаюсь каждым днём,
Что дарит мне Всевышний,
Бурлит в сознании моём,
Что в этом мире я не лишний.
Мои мечты, моё богатство,
Я ими щедро поделюсь,
От грусти лучшее лекарство,
За ваши души я молюсь…
Душа, наш очень тайный храм,
Где каждый, молится своим богам!
«Встретил я Алёнушку в лесу…»
Встретил я Алёнушку в лесу,
На пеньке о девечьем мечтала,
Заплетала ленточку в косу,
О своём о грустном напевала.
Может о любви несчастной,
О красавце милом и родном,
Что приходит к ней не часто,
Хоть живут в селе почти одном.
От любви душа болит и тает,
Сердце девичье горит,
Где же ангел, что не прилетает,
Он к тебе благоволит!
О любви, так много сказок,
Песен много и былин,
С нею мир всегда прекрасен,
Хоть в душе порою сплин…
«Тугая плоть мне жжёт порою нервы…»
Тугая плоть мне жжёт порою нервы,
Лишает веры и почти всего ума,
И в этот миг ко мне является Минерва,
Богиня мудрости, поэзии и естества.
В её устах я слышу много истин,
И в них, мой дух мятежный вновь,
Становится способным что-то мыслить,
Душа, рождает нежную любовь.
И так, толчками я лечу по этой жизни,
Где верую, а где богам молюсь,
Крылами устремляясь в заоблачные выси,
Грешу, но всё ж, собою остаюсь!
«Как жаль пылающих мгновений…»
Как жаль пылающих мгновений,
Что