Горн демонов. Светлана Журавская
промежутках между едва слышными щелчками затворов они успевали отвечать на вопросы обступивших их журналистов. Полина убрала руки в карманы своего лёгкого пальто и с интересом смотрела на Марка, который не замечал её. Демон крутила в руках свой серебряный кубик. Подойдя достаточно близко, она остановилась. К боксёру подбежал его менеджер и передал телефон. Вид у мужчины был крайне обеспокоенный. Демон чуть наклонила голову, будто вслушиваясь в разговор. Марк взял телефон и услышал голос своего отца, который сообщил ему, что сейчас едет в больницу. Ему позвонили и сообщили, что сестра боксёра попала под машину. Мужчина сказал, что сейчас приедет.
– Марк! Что за глупости?! – возмутился тренер, когда боксёр поспешил покинуть ринг. – Мы шли к этому бою пять лет, и ты откажешься из-за такого пустяка?! Чёрт побери, Марк, она же жива! Приедешь после!
– Я поеду сейчас, – холодно отрезал Марк, направляясь в раздевалку. Он резко остановился, когда увидел перед собой знакомого демона. – Полина?..
– Здравствуй, Марк. Давно не виделись. – Демон всматривалась в душу человека и молча ликовала. – Хорошо выглядишь. Вижу, твои мечты сбылись.
– Пришло время платить, да? – спросил боксёр. – Я готов.
– Оу, – улыбнулась девушка, – мы уже в расчёте.
– Не понял?
– Ты сделал правильный выбор. Это был поступок светлой души.
– Наш договор окончен? – она кивнула. – Ух ты… – потерял он дар речи на миг, – прости, мне нужно ехать в больницу…
– Не нужно. С ней всё в порядке, это была лишь иллюзия, – Полина кивнула в сторону. Марк перевёл взгляд туда и увидел всю свою семью, пришедшую за него поболеть. – Тебя ждёт бой, и будь добр, победи своего соперника.
– Спасибо тебе… без тебя ничего бы этого не было.
– Тебе спасибо, Марк, – кивнула демон. – Ступай. Тебя ждут.
Спустя полчаса бой начался. Полина видела, как Марк в первые семь секунд умудрился нанести свой знаменитый нокаутирующий удар и его соперник потерял сознание. Он не умер, но он проиграл. Демон лишь хмыкнула и, развернувшись, пошла прочь. Этой ночью нужно было разобраться с ещё одной душой.
Прогуливаясь в этот поздний час на Патриарших прудах, писатель Андрей Румин мечтал наяву, что вдохновение настигнет его именно здесь. Ему хотелось встретить тут Воланда или хотя бы чёрного кота, перебегающего ему дорогу, но, как назло, вокруг не было ни души. Мужчина снова погрузился в себя, ища внутри хоть какую-нибудь историю, прислушиваясь к себе. Он вздрогнул, когда прямо над головой пролетела ворона. Сев на ветку, она недовольно каркнула. В её глазах-бусинках Румин увидел отражение жёлтого фонаря. Затем ниоткуда взявшийся ветер толкнул его в спину. Писатель сильней запахнул куртку и медленно пошел дальше, но внезапно остановился, ощутив какое-то странное чувство. То ли лёгкости, то ли освобождения непонятно от чего. Мужчина обернулся и застыл в изумлении. По прудам и тротуару стелился серый туман, и в воздухе пахло лишь осенью. Ворона всё ещё сидела на