ПАНК 57. Пенелопа Дуглас
ну смелей, накрась глаза и губы, – шепчу я себе под нос, выводя на бумаге слова. – Заклей все трещины, замажь морщины.
Задумавшись, я останавливаюсь, закусываю нижнюю губу и играю зубами с пирсингом.
– Еще б расправиться с мешками под глазами, – бормочу я, прокручивая в голове текст, – и щеки нарумянить, чтобы врать и не краснеть.
Я быстро записываю слова, хотя в темноте машины мои каракули почти не видны.
И снова вздрагиваю от пиликанья телефона.
– Уговорили, – ворчу я, мечтая, чтобы сообщения перестали приходить.
Неужели ребята не могут и пяти минут без меня продержаться на собственной вечеринке?
Я снова заношу над бумагой ручку, но останавливаюсь и напрягаю память. Что там, черт возьми, было дальше? Еще б расправиться с мешками под глазами…
Зажмурившись, я снова и снова повторяю в голове эту строчку, пытаясь вспомнить продолжение.
А потом разочарованно вздыхаю. Черт, забыл.
Вот проклятье.
Я надеваю на ручку колпачок и швыряю ее вместе с блокнотом на пассажирское сиденье своего «форда раптор».
А потом задумываюсь над ее последней фразой. Придумать, на что поспорим, да?
А как насчет телефонного разговора, Райен? Как насчет того, чтобы дать мне послушать твой голос?
Но нет. Райен нравится поддерживать статус-кво. В конце концов, у нас все хорошо. Зачем что-то менять, если для этого придется рискнуть дружбой?
Думаю, она права. Что если очарование писем испарится, как только я услышу ее голос? Сейчас все мое представление о ней строится исключительно на ее словах. Стоит услышать, каким тоном она их произносит, и все непоправимо изменится.
Но что если голос мне понравится? Что если ее смех в трубке или дыхание зацепит меня так же сильно, как ее слова, или даже еще сильнее?
Ведь я уже просто одержим нашей перепиской. Именно поэтому я сижу в машине на пустой парковке и перечитываю старые письма одно за другим. В них я черпаю вдохновение для своих песен.
Она моя муза и, думаю, об этом знает. Я доверяю ей настолько, что присылаю свои тексты и прислушиваюсь к советам.
Телефон звонит снова. Я опускаю глаза и вижу на экране имя: Дейн.
Тяжело вздохнув, снимаю трубку.
– Чего тебе?
– Где ты?
– Еду.
Завожу машину и переключаю передачу.
– Нет, ты сидишь на какой-то парковке и пишешь песню, разве не так?
Я закатываю глаза, отключаюсь и бросаю телефон на пассажирское сиденье.
За рулем мне лучше думается. И не надо меня подгонять. Потому что я ничего не могу сделать, когда в голову приходит идея.
Выехав на улицу, я набираю скорость и направляюсь в сторону старого склада за городом. Наша группа проводит там что-то вроде квеста, чтобы поднять денег на летний тур. Я думал, что нам достаточно всего-навсего дать пару концертов, может, объединившись с другими местными группами. Но Дейн говорит, что-то необычное поможет нам привлечь больше публики.
Поживем