Зеленый луч №2 2017. Коллектив авторов

      Едва только время стопчет все стрелки

      и резко замедлит шаг.

      Потянется вечер, тоненькой струйкой

      Прольется моя душа.

      Послышится шепот сбивчивый, странный

      о маленьком доме, где

      бездарный художник с ветром в кармане

      и парусом на холсте,

      где воздуха мало, времени мало,

      и комнаты так тесны,

      что мало надежды выкроить место

      для женщины рядом с ним…

      Закончится вечер. Шепот прервется.

      Заметит ли кто-нибудь,

      что время тяжелой поступью снова

      отправилось в дальний путь?..

      Я помню хрупкий голос твой

      с едва заметной трещиной.

      Ты медленно унес его

      на край земли. И там

      ты робко опустил его

      к ногам прекрасной женщины,

      чем заслужил согласие

      и кофе по утрам.

      Пока вся пыль уляжется

      во впадины хрустальные…

      Пока весь свет нацедится

      в фарфоровую тьму…

      Пройдет так много времени,

      что все обиды старые,

      что все обиды глупые

      не вспомнить никому…

      Мне снился сон. Над медленной рекой

      стоял туман. И тишина стояла.

      И даже одержимый расстояньем,

      уставший ветер стих. Вдоль берегов

      шел частый дождь. И там, где пелена

      редела, бледно проступали дали,

      виднелся силуэт. Я угадала,

      что это ты уходишь от меня.

      Утонувшие в памяти разные города…

      Домики, садики, вялотекущее время…

      Долгота – словно трещина. Будто бы шов – широта.

      Чашечка кофе на завтрак. К ужину пончики с кремом.

      Вечереет. На площади светятся фонари…

      Тесная лавочка, где и напишется повесть

      о далекой провинции, где каждый день до зари

      долго на шумном вокзале ждет нас какой-нибудь поезд…

      В ковре утопает босая нога.

      Во тьме города утопают.

      Плывущие мимо ветра иногда

      пески оставляют на память.

      Еще в Самарканде не ночь, но уже

      так тихо, спокойно, пустынно.

      И так непривычно светло на душе

      при виде привычной картины.

      Астральный орнамент, майолика, синь

      и золото, звездная россыпь.

      Стекаются в город вчерашние сны

      и нового зрителя просят.

      Впускают их в дом свой радушно, тепло

      всегда полусонные сарты.

      Предложат на ужин шербет с пастилой.

      Попросят остаться до завтра.

      Обычная ночь – ни любви, ни тоски,

      ни сна. И опять до восхода

      с горячим дыханием ветра пески

      скрывают ушедшие годы.

      Весна кончалась. Дождь быстрее шел

      по городу. И ветер резче рвался

      слететь с горы. Смелее звуки вальса

      из окон выплывали. Хорошо

      знакомая