Хранитель. Поэма. Антон Кара

      Приветствую тебя, читатель.

      За непочтенье не сочти,

      Что, словно близкий твой приятель,

      Позволил я себе вести

      С начальной строчки обращенье

      К тебе на «ты». Ведь я посмел

      Принять подобное решенье

      По той причине, что хотел

      С тобою сразу подружиться,

      Чтоб ближе был мне образ твой,

      Чтоб откровенней поделиться

      Своим рассказом мог с тобой.

      И я надеюсь, ты, читатель,

      К моим стихам не будешь строг,

      Ведь как поэт и как писатель

      Я быть талантливей не мог

      Тех, чьи творения хранятся

      На книжных полках у тебя.

      Всю жизнь пытался я равняться

      На разных гениев, но я,

      Как заключил мой друг, бездарен,

      Достойных не создал стихов.

      Ему за это благодарен —

      И попытаться вновь готов.

      Я не представился, виновен.

      (Не в этом лишь вина моя.)

      Меня зовут Роман Коровин.

      Вернее, звали, так как я

      Расстался с жизнью… Да, читатель,

      Я умер и обрел покой.

      Теперь я вечный обитатель

      Иного мира. За чертой.

      Ты спросишь, как возможно это —

      Писать поэму в вечном сне.

      Представь письмо души поэта,

      Пришедшее тебе извне.

      Итак, мой друг, начну сначала:

      Мне было восемнадцать лет,

      Я написал стихов немало

      И полагал, что я – поэт.

      Я так хотел быть всем известен,

      Чтоб каждый дом меня читал.

      Решил, что буду крайне честен

      В своих стихах… а сам лишь врал:

      Писал о том, чего в те годы

      Не понимал, не пережил,

      Я лил в тетрадь мотив свободы

      И мир, который не открыл.

      Я рос в семье с отцом и братом,

      А матери своей не знал.

      Всегда считал я виноватым

      Себя за то, что жизнь забрал

      У ней своим рожденьем жадным.

      Считали так же брат с отцом.

      Мой первый день стал беспощадным

      Для давшей мне его с трудом.

      О ней мне ведали ревниво,

      Но главное, со слов отца,

      Она меня нетерпеливо

      Ждала, любила до конца.

      Отец мой – Михаил Коровин —

      Был смел, умен, мог убеждать,

      Трудолюбив и хладнокровен,

      И нас такими воспитать

      Старался он. Отец родился

      В семье сапожника, в селе,

      Где зарабатывать учился

      Он на отцовском ремесле.

      Приехал в город. Через годы

      Он стал владельцем обувной

      Крупнейшей фабрики. И моды

      Европы привозил домой.

      Мой брат – Коровин Анатолий —

      Семьи проблемы понимал

      И в двадцать лет отцовской волей

      В фабричные дела вникал.

      Организацию, нюансы

      Работы быстро изучил,

      С умом подсчитывал финансы.

      Лишь тем отцу не угодил,

      Что плохо чувствовал дух моды,

      Каких ждать вкусов впереди,

      Но честно дал работе годы.

      Да, рифма та же, не суди.

      И я в том возрасте влюбился…

      О ней лишь мыслью умилен.

      Ход рассуждений изменился.

      Душа кипит. Поэт влюблен.

      Анастасия – имя это

      Подобно песне райских слез.

      С ним сердце юного поэта

      Пылало в океане грез.

      Стихов куплеты с чувством страстным

      Писал на стенах я тайком.

      Все для нее. И в толк несчастным,

      Кто с этим чудом не знаком.

      Она заметила. Дивилась.

      И я признался в чувствах ей.

      Лишь