Интервью в чёрно-белом цвете. Валерий Вайнин
как? – осведомилась она. – Следов проникновения нет?
– Всё чисто, – отрапортовал Могилевич. – Благодарю з0а службу, мадам.
Соседка пустила дым колечком.
– Рада стараться. Всё сражаетесь и сражаетесь, Игорь Петрович. Не устали?
Игорь хмыкнул.
– А вы, Алевтина Витальевна, регулярно за продуктами ходите. Не надоело?
Пожилая дама ступила в лифт.
– Да, друг мой, жрать каждый день утомительно. – Лифт уехал.
Могилевич с порога ринулся в душ, затем побрился и позавтракал овсянкой с овощами. Салатовый «сузуки» стерёг его у подъезда, как цепной пёс. Сидящие внутри парни держали под контролем «вольво» Игоря, полагая, очевидно, что без машины объект не ускользнёт. В этом пункте их позиция была основательной.
Распахнув шкаф-купе, Могилевич снял с плечиков серый летний костюм, выбрал шёлковую чёрную сорочку, чёрные модельные туфли и носки, естественно, чёрные. Во всё это облачившись, он взял с полки чёрный портфель, укомплектованный всем необходимым: от блокнота с набором авторучек до пары цифровых диктофонов. Затем Могилевич прежним путём – через чердак по крыше – проник в третий слева подъезд, откуда вышел наружу.
За углом дома пролегала тихая улочка, ведущая на трёхполосное шоссе. С этого шоссе, однако, на улочку, вне всякой логики, правый поворот был запрещён. Именно здесь (под прикрытием куста бузины) нарушителей поджидали доблестные бойцы ДПС. Поджидали периодически, в том числе и сегодня. Два бдительных стража, упитанный и тощий, блюли дорожную безопасность, подпирая задами полицейский автомобиль.
– Кружка пива, сигаретка и уважение к бабе, – в ёл негромкую речь упитанный. – Чем больше уважения, тем крепче стояк.
– В жопу твоё пиво, – отмахнулся тощий. – Изжога от него.
Упитанный заглянул напарнику в глаза.
– Изжога не от пива. Хаваешь ты бестолково, от этого.
– Хаваю как все. Но пиво для меня – ссаки с пеной.
За мирной беседой стражи порядка не забывали, однако, фиксировать взором запретный правый поворот. На подошедшего пижона с портфельчиком, само собой, они внимания не обратили.
– Ты ссаки хоть пробовал? – срезал напарника упитанный.
– Не-а! – не смутился тощий. – Зато у меня и пузень, типа твоего, не растёт.
Могилевич произнёс угрюмо:
– Хорош трепаться. Помощь нужна.
Патрульные ДПС уставились на него недружелюбно.
– Чё надо? – будто сплюнул тощий.
– Бог подаст, – пообещал упитанный.
Игорь с каменным лицом выдержал паузу. Затем извлёк из пиджака удостоверение с аббревиатурой ФСБ и поднёс его к носу каждого из напарников поочерёдно. Затем развернул удостоверение, и полицейские узрели фото Могилевича под солидной синей печатью.
– Фамилий ваших не спрашиваю, и чем вы тут занимаетесь мне до печки. – Игорь спрятал удостоверение в карман. – Оцените, какой я хороший. Сотрудничать будем или о ссаках трендеть?
Напарники занервничали.
– Поможем,