Вперёд, плаксы!. Валерий Вайнин
в бар за Дашей и отправиться домой, однако поддался любопытству. Пришлось протолкаться сквозь кольцо зевак.
На асфальте в желтой своей блузке распростерлась Марго. Глаза ее были закрыты, юбчонка задралась, демонстрируя трусики. Крови заметно не было. Стреляли, очевидно, в спину. Девушка была жива, но опытному взору с беспощадной определенностью открывалось, что протянет она от силы еще десять-пятнадцать минут. Над ней, точно телеграфный столб, возвышался парень со студенческой внешностью. С перекошенным лицом он кричал в сотовый телефон:
– Товарищ полковник, Светку… капитана Сычову подстрелили… Нет, на объекте, как планировали…Да, но…майор Калитин опрашивает свидетелей… – Парень панически огляделся. – «Скорую» вызвали, я же докладываю… Олег Андреевич, боюсь, не довезем…
Я попятился, тараня толпу задом, и у входа в бар перевел дух. Стало быть, Марго – вовсе не Марго, а Светлана Сычова, капитан… вероятно, МУРа. Как говорится, всякое бывает. Но, черт побери, чего она хотела от меня? Чем привлек я столь настырное внимание? Кто и почему подстрелил ее под окнами бара? От этих вопросов впору было свихнуться. Мало мне истории с цыганкой и двойником. Впрочем, ни для кого не секрет, что неприятности имеют свойство валиться кучей.
Возле барной стойки Дашка беседовала с Антоном.
– С клиентурой у вас, похоже, не густо? – Лицо моей жены выражало интерес.
– Когда как. Бывает, яблоку упасть негде, – доверительно тараторил бармен. – Но такие встречаются типы, что иной раз думаешь: взять бы автомат… – Увидев меня, он полюбопытствовал: – Ну что? Как там?
Я сообщил:
– Девушку подстрелили. Которая сидела за моим столиком.
– Это называется «за столиком»? – фыркнула Дашка и осеклась: – Боже, что я несу!
Помолчав для приличия, бармен произнес:
– Ужас какой. Насмерть?
– Жива пока, но шансов никаких. – Я потянул жену к выходу. – Не высовывайся, Антон. Милиция сама тебя разыщет.
– Думаете? – забеспокоился паренек.
– Обычная рутина, будут расспрашивать, не видал ли, не слышал чего подозрительного – смело говори правду.
– Так и буду, – пообещал вдогонку бармен.
Мы с Дашей вышли на улицу. Толпа слегка рассосалась, но сохраняла еще плотность.
Из-за поредевших спин видна была Марго, то есть капитан Сычова, лежавшая в прежней позе. Рядом топтался молодой ее сослуживец, принятый мной за ухажера. «Скорая помощь», как водится, застряла где-то в пути. Дашка сжала мою руку.
– Пойдем.
Мы двинулись вдоль поредевшего оцепления зевак. Одна пожилая женщина просвещала другую, пришедшую, очевидно, к шапочному разбору:
– Из машины стреляли. Она почти увернулась. Проворная такая, знаете.
– Батюшки, молоденькая-то какая!
– Именно. Могла бы спастись, но тут девчушка годков пяти с мячом выскочила – прямо под пули.
– Батюшки! Убили?!
– Кого?
– Девчушку с мячом, кого же еще!
– Да нет, девчушку она как раз оттолкнуть успела. Ее папаша сразу увел. – Рассказчица кивнула на пострадавшую. –