Я видел осень. Поэзия. Павел Быстровский
сейчас не напрасно
мне видится или снится —
холодные тонкие пальцы
прилаживают белый лоскут
и пишут буквы английские
аккуратно так и разборчиво.
Они – воробьи на заборчиках.
Страны далёкие, близкие
на серенькой этой планетке.
Почтовые ставит отметки
работник почтовой же службы —
он каждому, каждому нужен.
Вдаль смотрит и думает: «Кто же
всем людям отправить поможет
посылки, стихи и слова?»
Подарки идут вереницей
(а где-то кому-то не спится).
Навеки Пусан и Москва…
И вдруг плачет —
он человек маленький,
но выполняет свою работу,
которая людям нужна.
Он нужен – а это значит,
что обязательно кто-то
улыбнётся и чуть слышно
скажет: «Твоя работа важна».
Ежесекундно, ежеминутно и
ещё тысячи, миллионы «еже»
ежами упорными и колючими
в далёкий Пусан ползут.
Сменяются числами ночи, дни,
рассвет красный брезжит,
а потом вдруг кутается тучами
и клонится к добру или злу,
или просто ко сну.
О чём-то опять говорили,
сквозь километры и мили
мы встречали весну.
24—26.03.2015
«Зеленеет на окнах весенним плющом…»
Зеленеет на окнах весенним плющом
нарядной природы свободного кроя туника.
И я наконец-то на вечные веки прощён
стоцветной разлукой, что так многолика.
Безропотен голос. Простой гражданин
по улицам будничным бродит без толку.
Где всеми покинут, один на один
с печалью апрельской, что рыкает волком.
Весенние краски повально хрипят
в бензиновой давке столичных заторов.
И тянется мельком светящийся ряд
трёхглазых подмигивающих светофоров.
28.04.2015
«Годы. Месяцы. Недели…»
Годы. Месяцы. Недели.
Дни. Часы. Минуты.
Слишком быстро пролетели
они почему-то.
Сколько жизнь нам насчитала?
Мне ведь чуть за двадцать —
это много или мало?
Как в том разобраться?
Ребус этот разгадать бы
поскорее мне бы,
до ещё нескорой свадьбы
и до встречи с небом.
До безрадостных объятий,
до немой разлуки,
что отдали так некстати
людям на поруки.
До зимы и до рассвета,
до сестры и брата,
до безоблачного лета
или до заката.
Мы идём дорогой дальней,
трудной и тернистой.
Жизнь становится печальней
графа Монте-Кристо.
Оттиском или портретом
на немой могиле
каждый остаётся где-то,
повстречав погибель.
Говорите, говорите,
громче