Кровосмешение. Андрей Юрьевич Агафонов
сегодня у нас не первое апреля, давайте смешить не будем народ.
– Какой народ, блин! Где он, этот народ?! Ты про оператора? Про что ты, су?..
На экране появляется заставка с букетом цветов. Льется тихая нежная музыка. В дверь звонят.
– Ты, – с непонятной интонацией говорит Логан, открывший дверь. – А по телевизору только что сказали, что людям не до тиви.
– И я рада тебя видеть, дорогой! – улыбается Алена. В ее руках потемневший от крови сверток.
– Символично, – Алена кивает на желтые купола за окном. В комнате темно.
– Смотря какой символ ты в этом видишь, – хмыкает Логан, сосредоточив взгляд на колокольне.
– Бесстыдник!.. Так и будем разговаривать?
– Нет, – мягко говорит Логан, разворачивая Алену лицом к себе. На ней другое платье, не то, что утром. Черное, на молнии спереди. Он берет пальцами замок молнии и медленно тянет его вниз. Замок застревает, и Логан разрывает платье одним движением. Алена стоит в свете окна как черная статуэтка. Как африканская богиня. Она тяжело дышит. Он бросается на нее.
В темноте мы едва различаем их схватку, которая больше похожа на драку, чем на секс. Оба рычат. Оба не щадят друг друга. Происходит что-то звериное. Логан переворачивает ее спиной к себе, прижимает сверху, и она впивается в его предплечье белыми острыми клыками. Он вскрикивает и начинает хохотать.
– А другим мужчинам не нравится, когда я их кусаю, – блестит зубами в темноте Алена.
– Ничего, – говорит Логан, – я переживу.
И бросает ее лицом в подушку.
Раннее утро. На набережной, почти заехав в воду, стоит с распахнутыми дверцами джип. Внутри кровавое месиво. На одной из дверец повисла половина Анзора. Идущая мимо наркоманка с букетом в руках отделяет от букета розу и бросает на труп.
Волны равнодушно бьются о берег.
Глава 3. Анализаторы
Шаги в коридоре, скрип дверей, обыденность серого полудня, замызганные шторы, запах забычкованных сигарет. За столом – молодой полицейский в форме не по размеру, уже скурвившийся, казенный, деревянный, напротив – продавец из «Свежего мяса» в цивильном. Полицейский заполняет протокол.
– Пришел. Наехал, – монотонно гудит продавец, – К бабе пристал. Получил по яйцам. Встал. Ушел.
– Баба как выглядела?
– Лет 30–35, в красном платье, черные волосы, глаза то ли синие, то ли серые, не разобрал. Рост ну примерно 165. На каблуках.
– Ты ее знаешь?
– Она нездешняя.
– А ты сам здешний?
В кабинет входит мужчина в сером пиджаке с оранжевыми вставками на рукавах, спрашивает у продавца:
– Если ДНК твоего фартука сделаем, что найдем?
Тут же кивает двум вошедшим вместе с ним полицейским, один тыкает продавца электрошокером, другой бьет пистолетом по затылку.
Узкий коридор. Стены, покрашенные масляной краской неопределенного цвета. В небольшой квадратной комнате переминается и дышит несколько десятков человек, в углу комнаты –