Бремя черных. Дмитрий Быков

      Люблю рассказы о Бразилии,

      Гонконге, Индии, Гвинее…

      Иль север мой мне все постылее,

      Иль всех других во мне живее

      Тот предок, гимназист из Вырицы,

      Из Таганрога, из Самары,

      Который млеет перед вывеской

      «Колониальные товары».

      Я видел это все, по-моему, —

      Блеск неба, взгляд аборигена, —

      Хоть знал по Клавеллу, по Моэму,

      По репродукциям Гогена —

      Во всем палящем безобразии,

      Неотразимом и жестоком,

      Да, может быть, по Средней Азии,

      Где был однажды ненароком.

      Дикарка носит юбку длинную

      И прячет нож в цветные складки.

      Полковник пьет настойку хинную,

      Пылая в желтой лихорадке.

      У юной леди брошь украдена,

      Собакам недостало мяса —

      На краже пойман повар-гадина

      И умоляет: «Масса, масса!»

      Чиновник дремлет после ужина

      И бредит девкой из Рангуна,

      А между тем вода разбужена

      И плеском полнится лагуна.

      Миссионер – лицо оплывшее, —

      С утра цивильно приодетый,

      Спешит на судно вновь прибывшее

      За прошлогоднею газетой.

      Ему ль не знать, на зуб не пробовать,

      Не ужасаться в долгих думах,

      Как тщетна всяческая проповедь

      Пред ликом идолов угрюмых?

      Ему ль не помнить взгляда карего

      Служанки злой, дикарки юной,