Три правды. Сборник стихов. Мария Капшина

      1.

      Чёрная правда – истина смерти,

      страшная правда дикого зверя:

      в жизни мы есть, а в смерти нас нету —

      верим мы в это или не верим.

      Псом недобитым, скалящим зубы,

      адом последней драки во взгляде,

      злым «не дождётесь!», тронувшим губы —

      мёртвые губы, – чёрная правда.

      К чёрту вопрос, возможно ли это!

      Чёрная правда лишнее выжжет:

      в жизни я есть – но нет меня в смерти!

      Выжить – назло! Любой ценой – выжить!

      2.

      Истина жизни – красная правда:

      истина крови, истина страсти.

      Я так хочу! И значит – так надо! —

      выкрикнут губы, жадные к счастью.

      Жажда одна: свободы ли, денег,

      славы, любви живущие ради,

      ради искусства спятивший гений, —

      все они славят красную правду.

      К чёрту вопрос, возможно ли это!

      Красная правда лишнее смоет:

      кровью плачу – надёжной монетой! —

      будь то своею или чужою.

      3.

      Белая правда – истина воли.

      Может быть, путь покажется страшен:

      счастье на нём приравнено к боли,

      важно идти, любой опыт – важен.

      То неразумны, то бессердечны,

      то неприличны белые «надо».

      Жизнь – это ребус. И бесконечен

      поиск решений – белая правда.

      К чёрту вопрос, возможно ли это!

      Белая правда главному учит:

      видеть вопросы в каждом ответе;

      что-то понять – и что-то улучшить.

      Кто-то строит мост, а кто-то строит – стены,

      кто-то ищет путь, а кто-то – режет вены,

      кто-то молит чуда и вопит от боли,

      кто-то стиснет зубы и прорвётся к воле!

      Я не верю в то, что можно выжить – пятясь,

      и что человек слабее обстоятельств!

      Если хочешь жить и если cчастья хочешь —

      то живи, будь счастлив! Будь светлей и проще.

      Кто-то ищет крайних. Кто-то просто спился.

      Кто-то твёрдо знает, что не там родился.

      Кто-то без работы и смертельно болен…

      Кто-то любит жить – и этого довольно.

      Муть. День за днем только серая муть.

      Мёртвые лица, гротескные позы,

      бьётся в дыму разноцветная жуть

      грязно-багровой давящей угрозой;

      Мир в инфразвуке пульсирует дико,

      мороком в сердце вползает дурман,

      а в голове как-то мутно и тихо,

      словно весь мозг паутине отдан!..

      Сердце ослепло в дыму и тумане.

      Тупо стою, тупо пялясь во тьму:

      грязь обессмыслит, опошлит, обманет,

      но выхода нет, и искать ни к чему.

      Мне всегда было жаль графоманов.

      На пути их не меньше тоски

      и бездушно глухого тумана,

      чем у гениев дивных каких.

      И метаний, и жгучих вопросов,

      стиснув намертво волю в кулак…

      А в ответ – снисходительно бросят:

      – Ну куда же ты лезешь, дурак?

      Да, пожалуй, злорадно добавят:

      Нет, брат, не безразмерен Парнас,

      чтоб пускать туда – Боже избави! —

      тараканов нетравленых. Вас.

      Рок-насмешник оставил в подарок

      злую жажду сплетения слов

      и мечты о полётах вдобавок,

      да отрезал, куражась, крыло.

      Каждый знает: рождённому ползать

      никогда не удастся взлететь.

      Кто крылатым поэтам напомнит:

      и бескрылый не может не петь!

      И ползёт ненавидящий ползать,

      если больше не может идти,

      и в глазах только ярость упорства

      вместо мертвой надежды блестит.

      – Каждый шаг