В поиске…. Иван Миронов

      Как хочется порой, чтоб чувства омертвели,

      Чтобы рассудок низость мог принять,

      Чтоб до смерти все судьбы надоели,

      Чтобы у памяти всю памятность отнять.

      Как хочется, когда увидишь город,

      Его всю сюжетийность оправдать,

      И невзначай, в том жизненности повод,

      Со смертью идеалов уравнять.

      Как хочется души немой убытки

      С грехом и святостью отождествлять

      И не избегнуть глупости попытки

      Цинизм как истину принять.

      Как хочется, но все-таки дороже

      Ребенком жизнь свою прожить,

      Не думать, что продать дороже,

      И вместе с тем печаль испить.

      Когда трагедия скучна

      И ум за разум, смерть – не новость,

      Ты начинаешь, но с конца,

      Читать непонятую повесть.

      В ней нет сюжета, нет интриг,

      В ней все обыкновенно сложно,

      Написана была в час пик

      Наверняка неосторожно.

      Прохлада или жар в душе —

      Значенье этого ничтожно,

      Прочтенье в грубой тишине

      Скорее истинно, чем ложно.

      Есть слово – буквосочетание,

      Что предложение? Фрагмент.

      И жизнь – одно воспоминанье,

      Как пошутил один поэт.

      И смерть, и слезы, и любовь,

      И радость сна, и смех паденья,

      И то, что, опадая вновь,

      Все ж зарастаешь, как деревья.

      Что свист не тот, что скрежет стекол,

      Что беспринципная тоска,

      Что ты разбил, ударил об пол?

      Петля иль дуло у виска?

      А боль, а муки, а творенье?

      А стон, а плач кристальных вод?

      А то, что ставишь как прозренье,

      Уже ль не осуждает Бог?

      Нет, все не то, как то, что слепо,

      Все с запозданием, не в такт,

      Как умоляет осень лето

      С зимой пойти на вечный брак.

      Весь мир – все отблески тебя,

      Весь мир в тебе и для тебя,

      Внимаешь ты ему иль отвергаешь —

      Неважно что! Ты – не играешь.

      «Жизнь как театр» – это бред!

      И мы едва ли в ней актеры,

      В прощальном слове мы пошлем привет,

      В молчании мы слышим разговоры.

      Мы, приближаясь, отдаляемся от тех,

      С кем интересно нам, но все же одиноко,

      В делах комфортных уклоняемся от тем,

      От тем природы – это так жестоко.

      И все ж неважно, где и как

      Осудят нас иль кто-то оправдает,