Надоеда, или Заповедник абсурда. Фантастический роман. Часть 1. Александр Поздеев
слух звуки похоронного марша плыли над улицей, сопровождая ее безутешные рыдания. Я поотстал от процессии и, заприметив чуть отставшую так же, как и я, школьницу, спросил:
– Что с ней случилось?
– Попала под машину, – неохотно отозвалась девочка.
«Значит, умирают здесь, в Нереалии, по-настоящему», – подумал я и тихонько поковылял за удалявшейся процессией.
Девочка обернулась ко мне, в больших голубых глазах её читалось любопытство. Чуть помявшись, он подошла.
– А вы нездешний.
– Точно! Как ты угадала?
– Это несложно. Тот, кто появляется со стороны свалки, однозначно не может быть местным. Со свалки можно только прийти…
– Поясни.
– Что пояснять? Обратно из нашего городка не уходит никто, это – закон, город Ноль держит свои жертвы, как паук.
– Если захочу уйти, никто меня не остановит.
Девочка улыбнулась. Я видел, что ей не нравится моя бравада – что тут поделаешь? Характер в угоду, какой-то девчонке менять не собираюсь. Но ей явно хотелось со мной общаться.
– Тут недалеко кафе, – сказала она, – я страшно голодна.
Пожав плечами, я последовал за ней. Но у входа вспомнил, что не взял с собой деньги. Впрочем, что я говорю? Деньги здесь совсем иные.
– Ничего, – успокоила меня школьница, – я заплачу.
Кафе, в которое мы зашли, оказалось серой забегаловкой, при виде коей, на меня сразу нахлынули воспоминания о студенческих годах.
– Что будешь заказывать? – мысли мои были прерваны в самый неподходящий момент.
– Прости, задумался. Пива бы…
– Хорошо, а я как несовершеннолетняя закажу «Буратино».
От стойки оторвалась полусонная официантка, ленивым движением подхватила поднос и подошла принять заказ.
– Нет ни пива, ни «Буратино», – процедила она сквозь зубы.
– Что есть?
– Пончики, салаты.
– Несите.
Официантка с сердитым видом удалилась за заказом.
Я, привыкший к демократическим буфетам, недовольно поглядел ей вслед. Господи, опять! Никогда не предполагал, что ещё раз буду есть в советской столовке. Юность, что ли, моя вернулась?..
Девочка не отрывала от меня взгляд. Меня это смущало, поэтому я попросил её отпустить меня выкурить сигарету. Она кивнула, достала из портфеля учебник и уткнулась в него. А официантка всё не шла и не шла. Вместо одной я выкурил в холле лже-кафе три сигареты, провожая взглядом автомобили. Потом вернулся.
– Как тебя зовут? – спросил я, – мы уже почти час рядом, но так и не познакомились.
Она опустила учебник, посмотрела на меня очень пристально, и лицо её будто озарилась светом. Улыбнулась.
– Оксана. Но папа называет меня Ксюшей.
– Ты красивая девчонка, Ксана, и добрая…
– От красоты нет никакой выгоды, – на лице девочки появилось выражение грусти, – я не умею идти