Золото осени. Девять жизней. Валентина Спирина
недельную в постель.
Пледом-объятий укрой, колыбельную нежно пой,
В мечты мои предморфейные верь.
Береги меня!
«А у нас за окном – снег…»
А у нас за окном – снег
В белых рубашках пустил плясать свои запоздалые кристаллы.
Милый, я знаю, что ты усталый.
Что измотал до безумия наш бесконечный бег
Из одной реальности совершенно в другую.
Ну а я не скучаю. Нет. Я уже громко, но молча тоскую.
Кончились слезы из берендеевских рек.
И начался снег.
А у нас за окном – снег.
И я знаю точно – совсем скоро – мы будем стоять вместе.
За этим окном.
И слушать снежные песни,
Завьюженные, закрУженные. И нам ничего не будет стоить —
Глазами радоваться. Руками – любовь держать. И тепло
Разливать. По чашам души-нег.
Любимый, у нас за окном снег.
А у нас за окном – снег.
И он покрыл не только землю, терпеливо-строгую.
Он покрыл все печали мои с тревогами.
Законсервировал страхи. Выкрасил ярким светом – ночную слабость-одиночества.
Знаешь, родной, в это белоснежное время хочется
Лишь улыбаться. Мечтать кистью-сердца в самом большом размахе.
И тебя – внутри хранить, как оберег.
А у нас за окном – снег.
…Не кружись в вальсе-желаний,
Стой вместе с роялем-мечт в кустах-эмоций,
А партитуру свою – сожги к чертям…
«Людей разбрасывают по кусочкам-клочкам Земли…»
Людей разбрасывают по кусочкам-клочкам Земли,
С рождения наделяя их близкими дУшами,
Чтобы они никого не слушали
И наперекор, напролом к истине своей шли.
Ведь, где родился – ты не всегда нужен.
И не всегда дом, где живёшь и вырос,
А сердце-голос восходит на клирос
Лишь там, где поёт океан, а не сохнут лужи.
И судьбы мешают в игральных-колоде,
Ты – здесь, а я – там. Натальной картой.
И сбудется? Будет ли каждое утро нашей правдой?
В испепеленно-расплосованном мире-хороводе.
Людей разбрасывают. А они чересчур упрямы.
Их ноги крутят планету в направлении счастья-затмения.
И без страховки. Без упрёков и сожаления
Ныряют в любовь, оставаясь собой тем самым.
«Ох уж это время без тебя…»
Ох уж это время без тебя
Тянется. Как будто затаилось,
И минуты бережёт для наших разговоров и любимых взглядов.
Прячется. И за окном рисует кистью полуголого ноября.
Ждёт. Чтоб наше счастье зА руку сбЫлось.
И готовит фейерверки. А часы – в секунды маленьких побед-парадов.
Ох уж эти мысли без тебя
Не существуют. В главной роли у моей головы – ты.
И никак иначе. Режиссёр давно уж сдался окончательно.
Крики