Песни Сирены. Ирена Р. Сытник
среди людей,
И не буду слушать древний зов!
Выдумкой пусть будет «аз воздам»,
Душу всё же греет эта мысль.
Никому на свете не отдам,
Скрытый справедливости в ней смысл.
04.04.2012 г.
Обманутая
Сказал: «Прощай. Не обессудь.
Сам виноват. Желая мести,
Хотел себя я обмануть
И насолить своей невесте».
Пронзила боль – как в сердце нож.
Глаза наполнились слезами.
По телу пробежала дрожь,
Стена взметнулась между нами.
Впервые плакала я так:
Печально, тихо, сожалея…
Казалось бы – какой пустяк,
Обман, достигший апогея.
Враз рухнул мир, любви конец…
Ты первым был. Но плюнул в душу,
Оставив на сердце рубец,
Моё доверие разрушив.
Ракушкой схлопнулась душа,
Застыло сердце, леденея.
Порывы нежности глуша,
Покрылось коркой недоверья.
Сумею ль вновь я доверять,
Сиянью глаз, любви признаньям?
Не обмануться чтоб опять,
Не поддаюсь очарованьям…
Не верю в искренность теперь,
Словам не верю, только делу.
Для чувств в душе закрыта дверь,
С опаской подпускаю к телу.
Мне говорят: ты холодна,
Любить совсем ты не умеешь.
Уже душа обожжена…
Пожнёшь лишь то, что сам посеешь.
20.05.2012 г.
Огонь и лёд
Живой огонь пылает ярко
Внутри сосуда изо льда.
Он стены лижет жадно, жарко,
Разочарованно шипя.
Пробиться хочет на свободу,
Ведь смерть в темнице ледяной.
Но жаром топит только воду,
Ускорит гибель он борьбой…
Прекрасна для огня темница -
Покрыт узорами сосуд.
Так почему же не сидится?
Его на воле будто ждут!
Не лучше разве потихоньку,
Внутри узилища гореть?
Не вспыхивать, а лишь легонько,
Без жара, страсти мирно тлеть…
Пылает пламя… Постепенно
Трещит и тает льда сосуд.
Он вырвется! И непременно!
Не пропадёт боренья труд.
15.05.2012 г.
Ода лысине
В лысину твою гляжусь, как в зеркало,
Глажу кожу ласково рукою.
Пальцы непристойной баядеркою
Пляшут, не найдут себе покоя.
Нет мужчины в мире сексуальнее,
Лысина – залог в любви успеха.
Между кухней, офисом и спальнею,
Выберу последнее. Утеха
Будет ждать меня там нереальная.
Лысые – они такие душки!
И, когда придёт пора «кончальная»,
Я в экстазе изгрызу подушку.
Не нужны мне золотые локоны,
Чуб густой, торчащий, словно свясло*.
Не сравнить их с «косточкой обглоданной»,
Что блестит, как смазанная маслом.
В лысине я вижу отражения,
Вечно молодые, как в витринах.
Пусть