Берегиня. Ольга Суркова
тропою России великой.
Направляюсь к древнейшей земле.
Там давно временные барханы
Породнили в таинственной мгле
Нас с ордынцами Чингисхана…
Там поведают тайны небес
Мне монахи из старой Казани.
Пахнет ладаном древо словес
Монастырских печальных сказаний…
Приослабит шестнадцатый век
Вековые тугие объятья.
И монах, как святой человек,
Мне напомнит, что все мы – братья.
Песня про сапоги
В селе без сапог как без ног.
Казалось бы, что там – резина!
Но разве без них ты бы смог
Наполнить грибами корзину?
Припев:
Резиновые сапоги,
Вы на вездеходы похожи.
В селе вы дороже других
Сапожек из замши и кожи.
И в поле нельзя без сапог,
Без них в лужах ноги промочишь.
А вот в сапогах – без дорог
Пройдёшь, проберёшься, где хочешь.
Шагать по лесам и лугам —
Моё деревенское счастье.
Поклон отдаю сапогам —
Спасение наше в ненастье.
«Расея, праведная Расея…»
Расея, праведная Расея…
Глубинка лапотная черна.
Мужик давно не пахал, не сеял.
Сыта ль глубинная сторона?
Привольна ли на селе житуха?
Слеза мужицкая – самогон.
Залил глаза – вот и веселуха,
А протрезвел – снова страшный сон.
И горше, чем крепостное право,
Свобода кажется на селе.
Мужик пьёт зелье – свою отраву.
Не густо у него на столе…
У русского такова натура:
Хозяин должен работу дать.
А нет работы, так «жизня-дура»
От нищеты повелит страдать.
И бродит нынче мужик бесхозный —
Болезнь похмельная в деревнях…
И только Бог думу полнит грозно
О деревенских наших корнях.
Больно глянуть нынче на деревню —
Всюду запустение в глуши.
Кажется, забыт порядок древний —
На полях не видно ни души.
Жизни хворь или хмельная сила
В сёлах одолела мужика?
Всех коров под корень подкосила —
Днём с огнём не сыщешь молока!
Опустели вольные просторы,
И не слышно гула тракторов.
Потемнели шаткие заборы
У полузаброшенных дворов.
Хочется мне крикнуть что есть мочи:
Ну очнись, крестьянин, ждут поля!
Если человек того захочет,
Расцветёт кормилица земля.
И накормит вдоволь, и напоит,
Песней соловьиной окрылит…
На земле всегда трудиться стоит:
Жить в трудах – Создатель нам велит.
Спорит ветер с метелью
Что-то большее зреет в России,
Чем шальная пурга в феврале…
Спорит ветер с метелью красивой
О милейшем сверкающем зле:
«Гладко стелешь ты снегом пуховым
Да морозом окутать грозишь!
А