Невеста. Ульяна Павловна Соболева
яму, в которую влетела машина, а другой местный, помоложе, видимо, сын его, так как похож очень – тот же нос крупный «картошкой», сигарету в рот сунул и от спичек прикурил, осматривая старенький «Шевроле» со всех сторон.
– А разве не аккумулятор у нас испортился? – тихо спросила Паулина, – И… и машина вроде «Рено».
– Да что с тобой? Мы же в яму влетели. Ты еще головой ударилась, и Вера тебе компресс делала, к озеру меня гоняла. Не помнишь?
Паулина отрицательно покачала головой.
– Ивана помню. Он машину вел. Аккумулятор, сказал, испортился. Парень такой молодой…волосы русые и глаза серые. На лбу у виска шрам маленький. В рубашке синей. Ну как не помните? Как?
Дед голову поднял, волосы седые грязной рукой со лба убирая.
– Когда этого Ивана пани видела?
– Он…он привез нас сюда. Ну я так думала…помню его хорошо.
Дед с корточек поднялся и задумчиво переносицу потер мозолистыми пальцами.
– Парень, о котором вы, пани, говорите десять лет назад в озере нашем утонул.
Паулина воздух широко открытым ртом вдохнула, а дед продолжал.
– Гиблое это место. Нехорошее. Люди о нем разное болтают. И не зря болтают. Ночью никто сюда не суется. Как стемнеет, даже собаки здесь не рыщут.
Он снова на машину посмотрел и затылок почесал.
– Трактором тянуть надо. Хорошо, вы в яму сели. Пока Ян сюда дракона своего железного пригонит и вытянет тачку вашу, времени много пройдет. Идемте вас чаем пока напою с травками. Не отравлю, – и тихо засмеялся, – Знахарь я местный. Типа лекаря.
***
– Давно это было, можно сказать, легенда наша местная или проклятье. Как хотите назовите – все одно будет. Из поколения в поколение передается. Кто верит, а кто нет. Только трудно не верить, если сам своими глазами видишь.
Дед Мацей несколько кружек на стол дубовый поставил и сам рядом с ребятами на табурет сел. А они по сторонам оглядываются, жилище у деда необычное: под потолком ветки, засушенные с ягодами, куча банок на полках с мутным варевом песочного и тыквенного цвета, кот по подоконнику бродит черный, гостей, вроде как, и не замечает.
– А что за легенда? – спросила Вера и кружку ладонями обхватила, согревая пальцы.
– Легенда о том, как польская панночка украинского казака полюбила. Лютое время было. Речь Посполитая воевала, и Украина воевала. Резали, жгли, насиловали, целыми деревням вырезали и скот угоняли. Атаман украинский с панночкой позабавился да бросил, весточку ей прислал, что женился на другой, а она, несчастная, понесла от него, да не стерпела позора, в озере нашем утопилась. Говорят, письмо ему в дубе старом оставила. Да кто ж туда сунется. С тех пор бродит по берегу, к себе парней заманивает да девчат. Озеро у нас страшное и глубокое – кого на дно свое утащит, тот уже не возвращается обратно. Вот такая легенда. Правда – не правда, не знаем. Только народу в нашем Соборском лесу пропало столько, что люди все указатели поснимали и любую дорогу сюда спрятали. Но она все равно их заманивает…пением своим…голосом ведьмовским…красотой нечеловеческой. Говорят, вернуться хочет