Эхо вдохновений. Книга первая. Сергей Редков

      Ветрами до блеска начищен гранит,

      что в золоте имя героев хранит,

      а рядом, катаясь по зеркалу плит,

      малыш разыгрался румяный.

      Не место для игр!

                      Но не-

                      виноват

      мальчишка, не знающий траурных дат,

            ведущий

                      в придуманном мире

                      солдат

                      в атаку

                      сквозь дождь и туманы.

      Он щёки раздул,

                      туманится взгляд,

      в его голове канонады гремят,

      и танки врага так красиво горят,

      Но всё – завершится парадом.

      А если ранение выстрел принёс —

      зацепит его лишь чуть-чуть, не всерьёз,

      и мальчик не будет показывать слёз,

      ведь мама стоит где-то рядом.

      А в городе – солнце!

                      Пригожий денёк.

      Влюблённый на лавочке нежно привлёк

      подругу в объятья.

                      В глазах – огонёк,

      и сердце от радости сжалось.

      Из окон открытых Антонов поёт…

      Но что это?! Мальчик фломастер берёт:

      на плитах выводит он имя своё,

      ведь завтра…

      Нет-нет, показалось!

      Солнце светом лето славит,

      В небе – клинья журавлей.

      Ноги тонут в разнотравье,

      В пряном бархате полей.

      Цветом синим, жёлтым, алым

      До краёв простор залит…

      Под цветочным одеялом

      Павший воин крепко спит.

      Нет, ему сейчас не снится

      Тот последний страшный бой,

      Ни кровавые зарницы,

      Ни снарядов жуткий вой,

      Ни бойцы в порядке стройном,

      Что в той битве полегли —

      Сны, как в детстве, дарит воину

      Мягкая постель земли.

      Снится: мать качает сына,

      Сквозь пургу – родная речь,

      Снится всё, за что не стыдно

      В жаркой схватке в землю лечь.

      До горизонта поле морем белым,

      Увидеть это чудо поспеши:

      Седой ковыль свои готовит стрелы,

      По ветру оперенье распушив.

      Упругий стебель гнётся тетивою.

      Впиваясь, в землю входят семена.

      Кто научил тебя рождаться с боем?

      Жестокие степные племена?

      Копытами топтали, выжигали,

      В крови топили росные луга.

      Но травы, как и люди, выживали.

      Назло завистникам, предателям, врагам.

      С тех пор закат в кровавый цвет окрашен.

      Но раны те затянутся к утру…

      Седой ковыль, как память предков наших,

      Колышется, трепещет на ветру.