Моцарт в метро. Альманах. Татьяна Евгеньевна Помысова

      Лавина музыки накрывает меня, ложится мне на плечи

      мягкими лапами. Заставляет закрыть глаза и закинуть голову,

      выгнуть спину и застыть. Пока звучит музыка от камертона

      губного до нахлынувшей резко тишины…

      Снова и снова, и уже невыносимо терпеть…

      И опять резкая тишина, по мановению руки дирижёра.

      А он, как настоящий Маг, делает это без волшебной палочки.

      Его музыка творится только голосами и поднимается

      надо мной пульсирующим шатром, из которого выход —

      только вверх, в это узкое горлышко.

      Свиться в канат вместе с ними, с ним и распасться, когда

      резко наступит тишина.

      Вот так и Феникс…

      Долго ли ждать лепестков асфодели белой

      Знает лишь тот, кто этот мир сделал.

      Встречи разлуки наши пунктирной строкой

      В том бесконечном свитке, писанном твёрдой рукой.

      Сыну предписано мать с отцом чтить и любить.

      Если закончилась жизнь – порвалась ли нить?

      Вжаться в тебя. Вдавиться.

      Грудью, лицом, животом.

      В крепком объятии слиться,

      Думать о прочем – потом.

      Всё на потом оставляем,

      Даже желание спать.

      Запах друг – друга вдыхаем.

      Пробую руки разжать.

      И от тебя отстраниться.

      Вышло. Ура! Разошлись.

      Лучше сегодня проститься.

      Встретимся завтра.

      Не злись.

      По первым звукам слышать настроение

      И чувствовать биение души

      Учитесь. Пригодится несомненно вам,

      как чистый лист, перо, карандаши.

      Сумейте боль почувствовать во взгляде

      И радость распознать из под ресниц.

      Согрейтесь солнцем жарким в винограде.

      Пшеницей покормите стайку птиц…

      И радуга заполонит вас светом,

      Подобно зрелому колосу,

      Гудок. Не спешите с ответом…

      Губами по жданному голосу…

      Луны сияющая долька

      Отрежет лето от меня.

      Не больно в осени нисколько,

      Лишь дождик сыплется звеня,

      Жару с ветвей с листвой смывая

      И суть нагую обнажая.

      Любовью осень открываем

      И яблоки с ветвей срываем…

      Осеннюю листая непогоду,

      Я вспоминаю сладостное лето…

      Увы, оно укрылось  нам в угоду

      В туманах и росе. Всё было спето —

      Романсы, марши. Горькое «прости»

      ни разу не звучало в ритмах этих.

      Господь