Мечта. Сборник стихотворений. Поэма. Зульфия Индусовна Мимидиминова
mpty-line/>
Ну вот… Реакция пошла!
Горит душа, бурля стихами.
И жизнь прекрасно-хороша!
Цветет весенними цветами!
Но яд –лекарство иногда,
Конечно, в очень малых дозах.
И стихотворная строка
Не может быть в одних мимозах.
Люблю тот день, когда смотрю
На мир «ужаленной» душою.
Я лучше вижу и хочу,
Чтобы и он прозрел со мною!
И потому лечу пчелой
На крыльях слов, чтоб мир ужалить.
Не потому, что он слепой,
И не к тому, чтоб поскандалить.
Поэтов много на земле,
Как много пчел, нектар несущих.
Но лишь одно так важно мне —
Чтоб было больше – мед дающих!
Кипит котел…
Кипит котел …Сорвало крышку!
И рвется пар из недр моих!
Стремлюсь я вам отдать излишек
Своих идей и дум своих.
Меня никто в том не неволит,
Но голова моя полна.
И если люди мне позволят,
Им приоткрою душу я.
Я не могу хранить все это.
Мне нужно выплеснуть себя.
Я не зову себя поэтом,
Но что пишу – все это я.
Не поспевают мои ноги
За искрометной головой.
Она такие шлет пороги,
Что ноги воют: «Ой-ё-ёй!»
Всегда со мною авторучка.
Всегда со мной моя тетрадь.
Наверно, все же будет лучше
С собою это… в баню взять!
Вдохнув горячий банный воздух,
Вскипают мыслями мозги.
И я – как голый чудо-олух —
Пишу на краешке доски!
Пишу углем из старой печки.
Пишу я пальцем на окне.
Могу царапнуть я на свечке,
Пусть позже буду в темноте.
Мой диктофон на телефоне
Хранит обрывки моих фраз.
В них смысла нет, но эти фоны
Потом кладу я в свой рассказ.
Но иногда я забываю,
Что ж я хотела тут сказать,
И до утра не засыпаю
В попытке мысль свою поймать!
Одной рукой пишу про это.
Другой рукой пишу про то.
Строка, достойная поэта,
Я знаю, в сердце… глубоко.
Пусть кто-то скажет,что я дура.
Мне это, право, все равно.
Скачу вперед своим аллюром.
Я где-то там… уже давно.
А ноги здесь пока плетутся.
Я с ними связь всегда держу.
Но не могу я оглянуться:
Вдруг свои мысли расплещу?
Нельзя мне жить, ногами меря
Свою судьбу и жизнь свою.
И пусть никто в меня не верит —
Но верю я… И я пою…
Кому нужны сейчас поэты?
Кому нужны сейчас поэты?
Жизнь пишет прозой будний день.
И сквозь тиски ее корсета
Дышать цветами людям лень.
Все свои силы вдохновенья
Они кладут на путь иной.
На тот, что прозою зовется.
А если проще – на земной.
Какие могут быть эфиры,
Когда поэт закостенел?
Не дотянуть ему до солнца,
Как бедолага б ни хотел!
Куда бы он ни оглянулся,
Везде вульгарность иль нужда.
И он черпает эту гадость,
Как дуремары из сачка…
Поэт – певец… Поэт – художник…
Его велик потенциал!
Но вдохновенье не приходит
К тому поэту, кем он стал.
Поэт – ремесленник…сапожник…
Чеканщик славы золотой.
Великий маг – простой обманщик!
И чемодан его – пустой.
А если все ж чудак найдется,
Который путь земной отверг,
И Диогеном назовется —
Сидеть ему в горшке свой век!
Его поэзия абсурдна?
Для всех иных он идиот.
Кому сегодня это нужно?
Тому, кто выберет полет:
Кому в корсете стало