Поэзия. Литературный клуб «Добро». Александр Новиков

      Давно не верю пафосным словам.

      Я фарисеев ощущаю кожей.

      Есть аллергия на словесный хлам

      И комплименты, что на лесть похожи.

      Я много разных видела людей,

      Сама могу быть с ними очень разной,

      Но подлость и опасна, и заразна,

      А ложь, подлогом правды, – всех подлей.

      Поэтому так высока цена

      Для истины, как правды высшей пробы.

      Пускай её и мажут чёрной краской.

      Всё потому, что правды стиль – особый,

      А истина, она всегда одна.

      На сцене Жизни подлецы все в масках…

      Он шёл согнувшись, тяжело ступая,

      В руке потёртый клетчатый мешок.

      В нём вся судьба. Давным-давно, «по пьяне»,

      Унёс из дома всё, что только мог.

      И где тот дом? В замызганном вагоне..?

      Страна большая, он в ней – старый бомж.

      Когда-то он играл на саксофоне,

      Но что сейчас с убогого возьмёшь…

      За ним пошёл лохматый пёс украдкой,

      Глядел с надеждой, – чуял свояка,

      Ждал, что окликнет и тогда – порядок.

      А он бы взял, да некуда пока.

      От этой мысли так обидно стало.

      Он пса прогнал, – вцепилась в душу злость.

      А утром умер..Сердце отказало.

      Быть может вместе б выжить удалось…