Возвращение домой. В поисках 4-го измерения. Владимир Фёдорович Власов
занятие, – заметил он, – я тоже часто вспоминаю прошлое. В нашем возрасте, наверное, все так делают. А вот то, что ты потерял работу – жаль. Деньги дают некоторую независимость.
– А я считаю, что деньги лишают человека независимости.
– И так можно сказать, – согласился он со мной.
Подошёл наш автобус. Мы сели в него, и он тут же отправился. Мы сидели с Молотилиным на последнем сидении. Автобус ехал полупустым, и мы могли свободно разговаривать.
– Жаль, что молодые нас гонят отовсюду, – сказал Молотилин.
Как видно, этот вопрос не давал ему покоя.
– Ну, и что? Я совсем не против этого, – возразил я ему. – Сейчас такое время. Мы рулили, сейчас пусть порулят молодые. Наше время прошло.
– Вот, именно! – вскликнул он. – Всё лучшее уходит с нами. А что остаётся?
– Им жить – им и строить, – ответил я. – Они наследуют наш мир.
– Если бы они его наследовали, – с горечью заметил Молотилин, – а то они его разрушают. Размываются все границы приличия. Не соблюдаются традиции. Уничтожается культура. Разве можно путём самовыражения рушить всё вокруг себе, рубить сук, на котором сидишь.
Мне становилось не очень приятно слушать его стариковские речи, но я не знал, о чём ещё с ним можно было поговорить. Автобус выезжал за город. Я увидел красное круглое солнце над горизонтом, чем-то похожее на мой хрустальный шар, когда он сжался до шаровой молнии. «Где же он теперь? – подумал я. – Значит, шар появился утром, чтобы передать мне привет от кого-то из моего прошлого».
– Мне так хочется съездить на родину, – вдруг сказал я, прервав рассуждение Молотилина.
Он посмотрел на меня удивлённо, но тут же ответил, что и его постоянно тянет в родную деревню.
– Нет, – ответил я, – я хотел бы переехать туда насовсем, чтобы там остаться и умереть.
Сказав так, я вдруг вспомнил, что не верю в свою смерть.
– А что, хорошо было на твоей родине? – спросил он меня.
– Замечательно, – ответил я.
– А зачем же ты уехал оттуда?
– Наверное, был дураком.
Автобус съехал с поля в лесок, огненный солнечный шар побежал над макушками деревьев. Он всё ниже и ниже опускался к вершинам, перескакивая через лесные заросли и мелкий кустарник, то вдруг прятался среди листвы, то выскакивал в пролесках, стараясь перемахнуть через новые препятствия.
– И что там было? – спросил меня Молотилин с отстраненным видом, как будто он сам улетел в свои родные края.
– Там происходили такие чудеса, какие тебе и не снились, – сказал я, вспоминая детство.
– Это мне-то не снились чудеса?! – смеясь, сказал Молотилин. – Я родился в деревне. А там случается такое, чего никогда не увидишь в городе. Если хочешь знать, у меня на родине ангелы пели и плясали. Когда они пели, то все плакали, а когда плясали, то все радовались.
– От чего же плакали? – спросил я.
– От чувств, – ответил он.
– Что же это были за ангелы такие? – спросил я, улыбнувшись.
– Не знаю, – ответил