Мастер пера. Выпуск 2. Мария Николаевна Бутырская

      В глазах – лукавая гроза,

      Рука не дрогнет, раздавая

      Слепую даму для туза,

      Но о подлоге тот не знает.

      Пустые хлопоты в ночи

      Подарят смутную надежду,

      Но только мыслей палачи

      Уже казнят к утру невежду.

      И снова красные флажки

      Вокруг расставлены умело,

      И тени наперегонки

      Стремятся угадать: в чём дело?..

      Не та порода или стать —

      Увы, опять судьбы промашка,

      Но ведь так хочется летать,

      А не довериться ромашке!

      Ах, эти тёмные глаза

      Ещё сведут с ума кого-то.

      В углу померкли образа —

      И продолжается охота…

      Я Вас встречал под ливнем на вокзале,

      Но проносились мимо поезда,

      Лишь кадры чёрно-белые мелькали —

      Вагонов окна стылые глаза.

      А дождь всё шёл над тихим полустанком,

      И стрелки разводились в пустоту,

      И встречи выходили наизнанку,

      И мысли обращались в немоту.

      Я Вас встречал, устало размышляя

      О непогоде и превратностях пути,

      Но дождь всё шёл, прогнозу угождая,

      Весь вечер – от пяти до девяти.

      Пустой перрон в размытой акварели

      И семафора красное пятно

      Со мною в этот вечер сожалели

      О том, что дождь и время – заодно.

      Я Вас встречал… И всё-таки дождался —

      Зелёный взгляд и синий саквояж,

      Когда совсем другим судьбе назвался

      И сам поверил, что вокзал – мираж…

      Мои слова стремились к свету

      Сквозь тень житейской пустоты,

      Я от судьбы не ждал ответов,

      Не вопрошал до хрипоты

      О неизбежности событий

      Минувших дней, ушедших лет,

      Не видел в истине открытий —

      Лишь света откровенный след.

      Мои слова порой прослыли

      Наивным слогом простоты —

      Они средь осени простыли,

      Но не в сомнениях чумы.

      Они меня вели упрямо

      Опять в безоблачный рассвет

      Сквозь сновидений пентаграмму,

      Рисуя мой автопортрет.

      Мои слова… мне их достало

      В дороге, что отметил свет,

      Они мне – ложе и забрало,

      Но

      чаще – ноша и обет…