Заразная кобылка. Владимир Захаров
бежал застигнутым вором,
Нанизал на проспекты площади,
Получились кубиковые бусы –
Город.
Везде указатели, стрелочки
В правильном направлении ведут,
Главное, чтоб двигаться, подобно белочке,
В колесе истории, тут.
А хочешь быть успешней,
Двигайся поспешней!
Опять грандиозные планы
Должны мы осуществлять,
Горят голубые экраны,
И спелые вишни горят.
Успешные белочки рьяно
Вбивают калёные гвозди
В мозги нерадивым баранам…
Белочки звёзды.
Ты грешный?.. Невинный?..
Параноик?.. Чахоточный?..
Куда идти? – в винный!
Куда идти? – в водочный!
Ах, бедные граждане, бедные,
Оставьте пристрастия вредные!
VI
Натянула Земля одеяло
По самые плечи,
На Западе щель,
Вечер.
На небе луна золотая,
Таинственной силы полна,
На прочих людей не влияет,
А некоторым – не до сна.
И вдруг в темноте услышишь
Шуршание тихое здесь,
Наверное, это мыши,
А может быть, Ангел с небес.
Ведь завтрашний день наступит,
Светило отправится в путь,
И иерихонские трубы
На смену народ призовут.
И массы трудящихся вместе
К рабочим местам зашагают,
А место моё на месте,
Где, собственно, я пребываю.
Ходить со всеми строем,
Я, право, недостоин.
Реставрация
Белыми ручками было схвачено
Как раз то, что самое главное…
И было сторицей уплачено,
И были движения плавные,
И был ремонтирован паровоз,
И ветры были накачены,
И прятал золото в навоз
Крестьянин раскулаченный…
А звёздочка Альфа Ориона
Соседке бубнила на ушко:
«Ты знаешь?.. Я от Скорпиона…» –
И ахала подружка…
Ещё – один пиита,
Восседая на подушке,
Проповедовал пьянчужке
О том, что всё давно пропито.
И та его целовала,
Головку клала себе на колени,
Потому что она распознала
В нём стратега ужасных сражений.
Скоро гости придут к ней. Все, все,
Все хотят напитаться от Гения –
Разольют портвейн, потечёт бесе –
да! В народе назрело брожение.
А в это время в клетке золочёной
Попка сидел взъерошенный,
Вдруг он проворчал отрешённо:
«Я недоношенный…»
Но ему не перепало внимания
От представителей интеллигенции,
Ведь все они страдают какой-нибудь манией,
Или модной теперь экстрасенсией.
Осень на улице 8-го марта
Похожу по прелым листьям
В парке взад-вперёд…
Где душе ранимой пристань?
Где у ней полёт?
Там,