Стихи среднего человека. Ёнас Пакальнишкис
улыбнулися,
Что же, ВЫ!
Ну?
Вы повернулись,
Вы оглянулись.
Ищите, что?
Вот и увидели,
Руку Вы взяли мою.
К сердцу прижали
И что-то сказали,
Что-то сказали?
Никак не пойму?
– Вас я любил и любить Вас я буду.
Только ведь жизнь не проста.
Вас я любил и любить Вас я буду,
Но от детей я уйти не смогу. —
Вот и ответа дождалась любимого.
Что мне тут делать пока не пойму.
Только я знаю, им я любима.
С этим пока и живу.
Скоро ты уйдёшь
Время, время, время
Быстро ты бежишь.
И пушок младенца
Сединой блестит.
Календарь как счётчик,
Дней твоих висит.
И слеза по старости
Всё быстрей бежит.
И порой не хочется,
То, что так хотелось.
И уже ты терпишь,
То, что разболелось.
Равнодушно смотришь
На сутолоку дня.
И ворчишь не глядя,
Кто вокруг тебя.
Засыпаешь трудно.
Трудно и встаёшь.
Понимаешь прямо,
Скоро ты уйдёшь.
И только тот, кто судит нас
Душа из человека вылетает,
Когда за ним приходит смерть.
В начале медленно кружится.
В том месте, где его постель.
Постелью может поле брани.
Постелью может дом родной.
А в целом разные бывают.
Ведь мир земной такой большой.
Душа не сразу улетает,
В то место, где идёт отбор.
Где судят строго, не предвзято,
Где каждому идёт разбор.
Там места нет – двойным стандартам.
Там перед законом божьим все равны.
И там тебе укажут ясно,
В ад или рай тебе уйти.
А тело, – человека без души. —
Со временем исчезнет в прах.
И только тот, кто судит нас,
Навечно будет помнить ЧЕЛОВЕКА!
Возможно бог меня накажет
Печаль в глазах твоих застыла.
Укор немой, он для меня.
Но ты прости меня, родная,
Я отлюбил, такой уж я.
Я вижу, милая, страдаешь.
Поверь ты мне, страдаю я.
Хочу я верить, что отпустишь.
Я отлюбил, такой уж я.
Ты однолюбка. Я же ветрен.
Качели в верх, качели вниз.
Любя меня, ты ненавидишь.
Я отлюбил, такой уж я.
Возможно бог меня накажет.
И одиноким я умру.
Прости, прости меня родная,
Я отлюбил – люби же ты.
И вот она красивая
Оркестра – музыкант я.
Но небольшой оркестр.
На тубе я играю,
И крест на шее есть.
Нас часто приглашают
Прощание играть.
У нас в репертуаре
Печальный только марш.
Мы звуком умирающим
Рвём души на куски.
Оркестра