Лучник. Александр Георгиевич Шавкунов
всего лишь кенотаф.
***
Склеп гильдии магов нашелся быстро. Старые петли огласили замогильным визгом лестницу, уходящую вниз. Подгоняемая пинком, дверь лязгнула о стену.
Подошвы загремели набойками о каменные ступени, звук несется вниз, отскакивает от стен и потолка. Впереди один за одним загораются светильники, утопленные в стену, как в тесто. Огненная дорожка змейкой скрывается за поворотом.
Пахнет пылью и магическими травами с плесенью. Через каждые двадцать шагов поворот выводит на площадку с двумя короткими коридорами по бокам. Саркофаг Талиора обнаружился в коридоре четвертого пролета.
Крышка сдвинута, в щель сможет пробраться тяжеловооруженный воин. Настороженно подошел, держа ладонь на рукояти ножа. Внутри деформированная мумия с расплющенным черепом. Поморщился, представив его до погребения. Левая кисть разворочена. Судя по валяющиеся рядом пальцам – совсем недавно.
Странное несоответствие щекочет разум, внимательно оглядел труп. На всякий случай обыскал. Нет, тут всё относительно в норме. Оглядел саркофаг, никаких украшений, простой каменный ящик, только герб…
– Стооооп!
Сел рядом на корточки, внимательно осмотрел герб, достав письмо для сверки. Полностью идентичен, за малым исключением, он отзеркален. В животе недовольно заурчало, скрутило кишки в тугой узел. Желудок вцепился в рёбра тонко намекая что еды не видел с самого утра.
– Ладно, разберемся завтра.
В животе согласно заурчало.
***
На выходе чувство опасности бритвой полоснуло по нервам. На автомате отшатнулся в сторону ударившись плечом стену, мимо щеки пролетело нечто, звякнув отскочило от стены.
В темноте заскрипели плечи лука, отскочив в сторону, спрятался в густой тени соседнего склепа. Нужно выиграть время, пока глаза не привыкнут к тусклому свету. Приземлившись, кувыркнулся через плечо, стараясь не повредить тул. Вскочил, держа лук с наложенной стрелой. Над головой свистнуло, взъерошив волосы оперением. Спину обдало смертным холодом. Стрелок меня видит, хорошо хоть стрелять не умеет. Чуть ниже взял бы и всё…
Снова заскрипел лук, рывком натянув тетиву до центра груди, выстрелил на звук. Темноты разразилась воплем боли и удивления. Хищно оскалившись, выстрелил еще дважды. Вопль оборвался. Держу лук наготове двинулся к напавшему.
Тощий мужчина лет сорока лежит на спине, лицо перекошено, руками сжимает стрелу, торчащую из живота. Еще две вошли в тело под острым углом, в районе паха. Рядом валяется дрянной лук из пересушенного дерева, чудо как не сломался при первом выстреле. Выругался сквозь зубы, глаза мертвеца два выпуклых зеркала.
– Что-то новое… Кто же ты?
На шее мертвеца татуировка, грубая, явно сделана неумехой и впопыхах. Перечеркнутый рот, символ человека, пережившего тюремные пытки, но не заложившего подельников.
– Не стукач значит? Ну да, теперь уже точно.
С отвращением вырвал стрелу из живота и бережно прополоскал в озере, протер клочком одежды трупа.
***
Калитка