Альманах «Литературная Республика» № 2/2018. Коллектив авторов

      Природа словно хочет защититься,

      От гнёта суррогатной красоты,

      Когда порою создаёт такие лица,

      Что осквернением на них – мазок сурьмы.

      Поэтом названная страшной силой,

      Берущая в полон рассудки и сердца —

      В плоть облачённая, возводится счастливой,

      На пьедестал в душе влюблённого творца

      Куда ушла былая красота?

      Она теперь мне так необходима:

      Я внешне – плоть осеннего листа,

      Душа цветёт, но тайно и незримо.

      И как внушить любимой: ты хорош,

      И оставаться скромным и правдивым?

      Здесь нужен ум, а где его найдёшь,

      Когда он весь исчез под взглядом милым.

      Я боюсь, что совсем некрасив,

      Я боюсь, что совсем неразумен,

      Я боюсь, что наверно? спесив,

      Я боюсь, что не создан для буден.

      Но боязни свои растопчу —

      Уничтожу клубок их гадючий,

      Только Ты бы прижалась к плечу,

      Словно молвив: себя ты не мучай.

      Мне страшен стал мистический обман,

      Не нужен Ангел, Ты нужна – живая,

      Чтоб, чувств святую влагу проливая,

      Боль унесла с моих душевных ран.

      В любой момент мой друг, в любой момент и час

      Старуха скверная с зазубренной косою,

      Из досок сбив постель, укрыв землёй сырою

      Любого может унести из нас.

      Пред этим меркнет суета вокруг,

      Ничтожной кажется борьба за тленность блага,

      И ум, словно иная драга,

      Два ценных слова вымывает вдруг.

      Любовь и Труд – слова ясны, понятны,

      Избиты всеми с самых юных лет,

      А были ли они, что прозвучит в ответ,

      А дни текут – часы их невозвратны

      И неизвестно, сколько до конца:

      Кому-то много дней, кому-то – мало

      С того прекрасного и светлого начала,

      Когда младенцем на руках творца

      Сказать не в силах были слово: «Мама».

      Зачем же я, так долго пел и пил

      В округе, где души вмиг вянут всходы,

      И смерти преждевременные роды

      Блевотою доносят смрад могил?

      Зачем же я, собрав в весомый ком

      Всю грязь, что мне терзала душу,

      Не зная, создаю ли этим счастье или рушу,

      Швырнул его в твой светлый, чистый дом?

      Зачем, зачем – лишь в слабости ответ,

      Она как глупость – сеятель ошибок,

      Которые клянут все без улыбок,

      Но вновь и вновь рождают их на свет.