Алина Литт. Библиотека группы ИСП ВКонтакте. Валентина Спирина

      Я бикини, три полоски.

      Все, кто мерил меня, плоски.

      Но пришла вчера бабец,

      Я подумал: мне капец!

      Запах от неё – ой-ой!

      Отойди! Со мной не стой!

      Но меня она взяла —

      На себя напялила!

      Низ мой утонул совсем!

      Это не сравнить ни с чем!

      На шарах верх затрещал…

      Я, кажись, ребят, попал..

      Это смерть моя, друзья-

      На дискач явлюсь так я.

      Как прекрасен я – букет!

      Мне лететь? Простите, нет!

      Вдруг невеста косоглаза?

      Промахнется же зараза!

      Что такое? Я лечу?

      Подождите! Не хочу!..

      У кого же я в руках?

      Борода… Шерсть на ногах…

      Я не понял – к мужику,

      Угодил, что ль, на лету?

      Несет меня вверх легкий зефир,

      Под крылья мои стремится порыв.

      Свобода – лучшее счастье для всех,

      Так было и есть. Так будет во век.

      Увы, но вам летать не дано,

      А вы так стремитесь очень давно

      Научиться летать. И порхать,

      Как бабочка, и кричать:

      «Я свободен! Ура!

      Пришла для свободы пора!»

      Но усмирите свой пыл…

      Мир и без этого прекрасен и мил…

      Смотри на меня, человек, в небеса.

      Улыбнись. Ведь там полоса,

      Что счастье в жизнь твою принесет.

      А после ко мне тебя унесет…

      Каждый безумен по-своему, да.

      Для кого-то любовь лишь ерунда,

      Для кого-то и фильмы как наркота,

      А кто-то страдает, живя без кота,

      Кто-то имеет привычки дурные,

      Кто-то сережки купил золотые…

      Мы без привычек? А вот и не так!

      Мы обожаем шелест бумаг!

      Жадные мы? Любим бабло?

      Не-е! В нас интерес другое зажгло!

      Книги мы любим всею душой,

      В них счастье и горе, и тихий покой…

      Мы безумны от книг и это прекрасно.

      Правда порою больно, опасно…

      Вот стою я в магазине

      И пытаюсь стыд свой скрыть.

      Пусто ведь в моей корзине…

      Но позор бы как прикрыть?

      Вот стою, держу я книгу,

      А глаза по сторонам,

      И скрывая как интригу,

      Подношу ее к ноздрям…

      И вдыхаю нежный запах,

      Запах краски на листах,

      Пусть останется на лапах

      Этот терпкий, сладкий… Ах!

      Все