Обитель Разума. Арина Ипатова
есть в тебе что-то странное, Марат. Ты там бываешь?
– Иногда.
– Как ты не боишься, не понимаю…
– Да я далеко никогда не заходил.
– Там и правда можно найти пилы?
– Думаю, да. Там все можно найти, хотя непросто это. Да я и не искал. – Марат помолчал и задумчиво добавил. – Меня книги интересовали.
– Книги?! – Напарник захохотал.
Марат тоже улыбнулся.
– Умный ты больно, – заметил Виктор. – Тебе бы в отшельники податься.
Марат нахмурился и покачал головой.
– Нет призвания.
– Вишь ты – призвание, – важно произнёс Виктор. – Это верный кусок хлеба, а не призвание.
– Нет, я так не могу…
– Ну насмешил, конечно, спасибо. – Виктор посерьёзнел. – Но ты бы поосторожнее с этими своими интересами, Марат. Мне не так просто найти толкового помощника.
– Да я ничего такого и не делаю, – пожал плечами Марат. – Никто не запрещает увлекаться историей. А меня это забавляет. – Он улыбнулся. – Я как-то даже рассказик написал.
– О чём? – спросил Виктор.
– Такую фантазию на тему древних римлян.
– Это кто такие?
– Были они. Давно. Я про них читал. Там был один император, вообще плохой человек, но он меня тронул почему-то. Я про него писал.
– Ну и что дальше?
– А ничего. Тут этот текст в подсобке валялся. Я забыл про него, а недавно смотрю, он делся куда-то.
Виктор махнул рукой.
– Нашёл бы лучше подругу, Марат. Блажь бы и в голову перестала лезть.
Он повернулся к рельсам.
– Надо снимать это бревно. Рискованно с ним работать, там ещё куски металла могут быть. А жаль.
Виктор так и не вспомнил, что с месяц назад заходил заказчик, из отшельников, и заглянул в подсобку, разыскивая пильщиков. Там этот человек наткнулся на рукописный карандашный текст, валяющийся на столе, с интересом проглядел его и сунул в карман.
Впрочем, если бы он и вспомнил, и даже рассказал Марату, это вряд ли изменило бы что-то в последующих событиях.
Глава 2. Анатолий
Одного существования всегда было мало ему; он всегда хотел большего.
Ф.М. Достоевский
“Преступление и наказание”.
Месть
3 ноября 1995 года
Был хмурый осенний день 3 ноября 1995 года, пятница.
Восемь часов вечера, уже давно стемнело. Редкие фонари скупо освещали тихую улочку на окраине Москвы. На чёрных силуэтах четырнадцатиэтажных башен желтели прямоугольники окон, и в каждом прямоугольнике можно было увидеть кусочек чужой жизни. Обитатели каменных сот шторами закрывались от посторонних взоров, но каждое светящееся окно тем или иным способом выдавало характер и вкусы тех, кто жил за этими двойными стеклами.
По улице, мимо мёрзнущих на обочине машин, шел молодой человек, держа руки в карманах длинной потёртой кожаной куртки. На вид ему было лет двадцать с небольшим. Молодой человек шел не торопясь, словно гуляя, однако не смотрел по сторонам, глубоко погрузившись в свои мысли.
Парень был не очень