Метроном. Екатерина Полянская

      Что с тобою? – Ничего.

      Просто листья облетают.

      Листья – только и всего.

      И летят бездомной стаей,

      В шепот осени вплетая

      Ритм круженья своего.

      Мерный маятника счёт

      На последнем перегоне…

      Что там – нечет или чёт?

      Только ветер глухо стонет,

      Только время по ладони

      Тонкой струйкою течёт.

      Что с тобою? – Пустяки.

      Сны бегут по коридору

      Так изменчиво-легки.

      Сквозняком блуждает в шторах

      Камышей чуть слышный шорох

      У неведомой реки.

      Невесомый звёздный сор

      Опускается на крыши,

      Затихает резкий хор

      Дел дневных. Лишь полночь дышит

      И дыханием колышет

      Жизни тающий узор.

      А моя-то соперница ждёт – пождёт,

      У неё всё рассчитано наперёд.

      Говорит: «Всё равно я своё возьму,

      Всё равно разделю, разорву, отниму.

      Помни, если я кого захочу —

      Не мытьём, так катаньем получу.

      И когда, от горя сходя с ума,

      Ты ко мне придёшь, приползёшь сама,

      Я ещё покуражусь из пустоты,

      Чтобы власть мою понимала ты.

      Как бы ни целовала ты горячо —

      Я всегда стою за твоим плечом».

      И шипит с ухмылкой: «Ты – пыль и прах!..».

      Только за словами я слышу страх,

      Потому что прекрасно знает она,

      Что давно – и не мною – побеждена.

      Я целый день толклась – варила суп,

      Стирала, мыла, жарила котлеты…

      Мир был вполне материально-груб,

      И я его любила безответно.

      Он мной повелевал и – так, и – сяк,

      Он требовал трудиться то и дело.

      А я любила – наперекосяк —

      За всё, что в нём случайно подглядела:

      За грустную ворону на трубе,

      В которой сотню лет лишь ветер свищет,

      За то, что этот юркий воробей

      Вовсю решает свой вопрос жилищный

      На нашем подоконнике, за то,

      Что над иссохшим питерским колодцем,

      Как будто чистой радости глоток,

      Смех ласточек бесстрашных раздаётся,

      За то, что даже горе – не беда,

      За свет вечерний и дневные тени,

      За то, что забываю иногда

      Про повелительное наклоненье.

      Вот уже третий год

      в переходе метро

      стоит это чудо:

      Пальтишко потёртое,

      согнутая спина,

      на одутловатом лице

      выражение

      туповатой покорности,

      а в давно немытых