@ Актер. Часть 1. Юлия Ковалькова
Он презирал, то «Пигмалион» Бернарда Шоу Он перечитывал несколько раз. Небольшая и не самая умная пьеса о том, как создатель полюбил творение рук своих. Впрочем, еще раньше это было описано в Библии. Но Его история сотворения женщины была названа именем Его матери. Он боролся с собой. Он терпел. Он ждал, что однажды она сама к Нему придет. А потом Он не выдержал и взял её. Он прекрасно осознавал, что должен стать ее первым мужчиной. Он был ласков с ней, терпелив и даже – смешно сказать! – нежен, если в Нем эта нежность вообще была… Но если она была, то Он отдал ей её всю, без остатка.
А потом случился их разговор в постели…
– Ты влюбился в меня? – с ее губ это сорвалось так устало и вместе с тем так легко, точно она раньше Него поняла, что с Ним происходило.
– Нет. Не знаю. – Он откатился от нее на подушки и закрыл локтем лицо, испытывая горечь. Потом скинул руку со лба и развернулся к ней: – Теперь ты предашь меня?
Приподнявшись на локте, Он внимательно глядел на нее. И если бы Он увидел в её глазах хотя бы намек на «да», Он бы убил её. Но она даже бровью не повела.
– Нет, не предам, – тихо произнесла она, – никогда.
И Он так хотел в это верить, что Он… Он ей поверил.
Это стало Его самой крупной ошибкой.
Нежная, мягкая, податливая, и в то же время чувственная. Очень обаятельная. Сломанная Им и слепленная Им же заново. Он выковал ее по лучшему образцу, который Он только знал: по образу и подобию своей матери. Но она была лучше, чем Его мать.
И она никогда не любила Его.
Он понял это в тот страшный день, когда человек, приведшей её к Нему, когда ей было шестнадцать, и оставивший ее у Него в залог за те драгоценности, которые он должен был перевезти, позвонил Ему и испуганно выдохнул в трубку, что Элизабет сбежала, прихватив с собой все, что Он хранил у нее – всю картотеку, колье де Вандом, шифры ячеек в банках. Но впопыхах забыла в своей комнате свой старый детский дневник. Розовый, наивно оплетенный лентой блокнот, завалившийся за спинку кровати. Он знал, как она была привязана к старым вещам – тем, из ее прошлой жизни, где Его еще не было с ней. И Он потребовал этот дневник себе.
И Он прочитал его. Весь.
Сидел и жадно, с отчаянием и глумливым хохотом над собой, над своими мечтами и над своей хвалёной непобедимостью читал и глотал её строки о любви, написанные ею, но не о Нем, а о том, кого она встретила и полюбила. Она влюбилась в двенадцать лет, когда у неё пошла первая кровь. Полюбила, как та кровавая сука, которая выбирает себе хозяина один раз и на всю жизнь, и если хозяин умрет, то обязательно приползет на его могилу, чтобы на ней издохнуть. И она сдохнет, как хотела того, Он мог это ей обещать. Одна проблема: в своем дневнике Элизабет ни разу не назвала этого человека по имени. Будучи девочкой, она писала, что это – мальчик. Чуть позже – что это молодой человек, который обязательно станет актером.
Когда Он закрыл дневник,