Простите, простите, простите меня…. Александр Володин

      Солнечным сиянием пронизан,

      ветром революции несом,

      над землей парит социализм

      с получеловеческим лицом.

      Медленные приближались даты,

      чтоб настать и промелькнуть тотчас.

      Как мы ждали праздников когда-то!

      Как они обманывали нас…

      Ушел кровавый день вчерашний,

      и этот сходит день на нет.

      Жива еще планета наша.

      Одна средь неживых планет.

      Мы самоеды —

      себя грызущие.

      Вам наши беды —

      потехи сущие.

      В парадном зале

      нам не веселье.

      Не к месту встали,

      некстати сели.

      Любовным нежностям

      не верим, где там!

      За что, мол, не за что!

      Мы самоеды.

      Уже и седы —

      стыдясь, скорбя,

      не жрем соседей.

      едим себя.

      Первый раз в жизни

      я перестал понимать:

      как жить? Что делать? Ради чего?

      Едва слышу,

      что кто-то все это знает

      и у него все в порядке, —

      скорей бегу спросить:

      почему у вас все в порядке?

      Как вы этого добились?

      Но у каждого свои причины,

      а мне ничего не помогает.

      Может быть, уже пора опускаться?

      Но долго опускаться скучно,

      а жить осталось еще порядочно.

      А может быть, пора уже стать мудрым?

      Так я – с удовольствием!

      Но в каком смысле?

      Что мне надо мудро понять?

      Как жить? Что делать? Ради чего?

      Но ведь именно этого

      я и не могу понять!..

      Я не буду зависеть от

      разгильдяев, от негодяев,

      от несчетных дневных забот,

      от нелюбящих, нелюбимых,

      уважающих нас и не

      уважающих – мимо, мимо!

      Я от этого в стороне.

      Все беды встали на порог.

      Что ж, лезьте!

      Одну бы как-то превозмог.

      Но – вместе!

      А у знакомых отпуска,

      месяц осенний.

      Один в квартире – вот тоска!

      Вот невезенье!

      К тому ж посеял, все ищу

      пропуск…

      Что там свистит? То я лечу

      в пропасть.

      Ушла поэзия. Укрылась

      в тени гористой.

      Совсем ушла. Сложила крылья,

      как говорится.

      Казалось, с ней не будет слада!

      С ней – в путь тернистый.

      Мечты, мечты, где ваша сладость? —

      как говорится.

      Так