Давай сыграем в любовь. Лана Черная
на шаг, вглядывается куда-то явно вглубь дома. Может, там под балконом стоит Клим и все это заранее спланированный спектакль? Может быть. Но в любом случае я должна попробовать, иначе буду жалеть.
– Никуда не уходи, – почти приказывает, легко переходя на ты, и двигает в сторону гаража. Ловким движением перехватывает ту самую лестницу, приставляет к балкону, кивком приглашая спуститься. Всего десять шагов и я спрыгиваю на мокрую дорожку прямо в лужу.
– Да вы не Джульетта, миледи, – фыркает мой спаситель, наблюдая, как я переступаю в луже босыми ногами. – Вы самая настоящая Золушка. Где туфельки потеряла, красавица?
Черт! Об обуви я совсем забыла, но обратного пути нет. Придется убегать босиком, благо на улице июнь в полном разгаре.
– Дракон сожрал, – язвлю в ответ.
– И каретой закусил, – откровенно смеется этот шут с мотоциклетным шлемом.
Мотоцикл? Чем не карета.
– И даже не подавился, засранец огнедышащий.
– Ладно, Золушка, побуду сегодня твоим пажом.
Тяну губы в улыбку. Единственное, на что я сейчас способна.
– Идем, пока дракон не вернулся, – продолжая посмеиваться, бросает Шут.
Он не оборачивается и не ждет моего согласия. Просто поворачивается ко мне спиной и уходит. Спешу следом, не упуская из виду затянутую кожей широкую спину. Он мало уступает Климу, такой же высокий, рельефный, но…изящнее. Он словно танцор, внезапно ставший атлетом. Вроде и мышцы нарастил, но все такой же грациозный. Огромный черный Кот. И вся грация его хищная, обманчивая. Весь такой веселый Шут, а сам…
Встряхиваю волосами. Натягиваю капюшон. Не мужики, а зоопарк какой-то. Позади остался дракон, упустивший свою добычу. Впереди Кот. Или я мозгами двинулась после вчерашнего.
На улице мы оказываемся довольно быстро, хотя территория вокруг особняка внушительная. В нос ударяет соленый запах моря, с легкой горчинкой накатившей грозы, которая притихла ненадолго. Дарит шанс на побег.
Оглядываюсь. Неприметная калитка. Никаких пафосных ворот с навороченной охраной. Черный ход?
Все чудесатее и чудесатее. Вопросы так и крутятся на языке. Кто этот блондин, так хорошо знающий тайные тропы особняка Чехова? Почему помогает и ничего не спрашивает? Может, я не одна такая, сбегающая через балкон, и развозить барышень по домам – привычное дело?
Но я не задаю ни одного, потому что Шут протягивает мне шлем и я, наконец, обращаю внимание на спортивный байк. Темно-синий, расписанный белыми всполохами грозы
«…– Я не поеду, – чуть не плачет голос в голове. – Не поеду.
– Не трусь, миледи, – такой знакомый баритон, завораживающий, гипнотизирующий.
– Я…я…боюсь.
– Не надо, – ладони касается другая, теплая, крепкая. – Я обещал…»
– Кому? – спрашиваю вслух и ловлю настороженный взгляд Шута. Опускаю взгляд на свою ладонь, сжатую в кулак. И снова на мотоцикл. Я уже видела его. Наверняка. Только где?
– Что-то не так? – и мягкость в голосе обманчива, прячет ледяные колючки в прищуренном