Гать. Стихотворения. Проза. Алексей Болотников
у мола…
Завитушки волны – волнушки…
Блики солнечные – веснушки…
Эй, вы там! Я палю из пушки!
И швыряю горстями двушки…
Эй вы, ветер и клочья пены,
Вам не стыдно игрой в пятнашки
Забавляться над чайкой бедной?
Страшно мне…
Я палю из пушки.
«Слеза – не бриллиант – роса…»
Слеза – не бриллиант – роса.
Стекла и не остекленела.
А боль в груди окаменела,
И помутились небеса.
Слизавши языком слезу,
Язык кусая обожженный,
Зажав зубами звук луженый,
Уже ни слова не скажу.
Рулетка
Калейдоскоп заказного убийства
Между широтами и полюсами
Вращает бармена, банкира, лоббиста,
Как в баре рулетку, как мину с часами…
Взорвали газету. Она доставала…
Спалили киоск, как овцу с потрохами…
Очко мое как бы не комплексовало,
Я жив до рассвета. В меня не стреляли.
…Стреляли в Талькова. Увы, без промашки.
…И снова, как прежде, в условиях тыла,
Пли! – лепестком символичной ромашки
Листьев оборван… В подъезде. В затылок.
Сволочи!
Калашником пишут в линейку косую,
Макаровым крошат под корень Россию.
А пуля, а киллер – не комплексуют:
Вора укокошат, спишут мессию…
Заложником мести в условиях тыла
Убьют нашу юность и старость в отставке.
Месть – генератор. Кровь в жилах остыла.
Рулетка вращается. Делают ставки.
«Дверь скрипит: «…Ну, на фига ты…»
Дверь скрипит: «…Ну, на фига ты
Взад-перед, взад-перед?..»
Пол скрипит и аты-баты
Половицами поет.
Словно перекати-поле
Я по комнатам блужу.
Я потерян, сломлен, болен,
От себя бегом – бегу.
То запнувшись, то со вздохом,
А то с кухонным ножом —
Не покусанный кабсдохом
Не ужаленный ужом…
Но бегу-бегу, блуждаю
В параллелях половиц.
Отчего я так страдаю,
Как от ломоты яиц?!.
Моя милая эпоха!
Пятый угол средь трущоб,
Мне живется тут не плохо.
И всё будет хорошо!
«Осенью горящая солома …»
Осенью горящая солома —
Как язык непаханых полей.
Стог – как дом. Точнее – символ дома.
И чем выше символ, тем ясней
И тем ярче, и тем жарче пламя
Полыхнувших заревом стихов.
Осени горящая солома —
На полях моих черновиков.
«Хочу соболей? Хочу…»
Хочу соболей? Хочу…
Ой, бля… А куда мне те соболя?
Верно, женщину я ищу,
Чтоб открыться в порыве чувств.
Чем же мне заплатить, ой, бля…
За соблазн дарить соболей?
Может, кровью всею моей, ой, бля…
Не жалей,