Город ангелов. Ари Миллер
к ней лицом, вполоборота, продолжая движение. Вижу, что держит в руках свои вещи, рукав в дорожной пыли, вместе с голубоватыми штанами, на коленках которых открылись новые дыры.
Снова тянет за руку и говорит:
– Давай в «Линкольн»! – и показывает мне головой на темно-синий «Таун-Кар». – Я знаю такую «рыбку»! Машина обычная – нас не заметят!
Девка дело говорит: «машина обычная». Хорошая «рыбка», чтобы раствориться в океане городского движения – самый популярный вариант не особо богатых калифорнийцев. Из-за высокого налога на экологию, богатые сбросили с себя топливные корыта, отдав предпочтение экомобилям. А первые их подбирают бесплатно, катаются год и продают в Восточную Европу. У неё, как и у Форда морда «железная», что можно срезать столбы, словно на тростниковой плантации, а тяжёлая «жопа» обеспечит устойчивость.
В общем, мы не в автосалоне…
Развернувшись резко, я тяну назад. Внутри – пусто, какие-то вещи, а в салоне лёгкий бардак… Но, подёргав за ручки, я узнаю, что она заперта! Какого чёрта?! Кто теперь так делает? Вдруг, слышу новые крики, шум мотора, одиночные выстрелы… Поднимаю голову и вижу людей, перебегающих дорогу, как испуганные кролики, согнанные хищником с мест укрытия. Что такое? Из чёрного фургона выбегает пара, чтобы забрать своих… Но, увидев нас, машина меняет направление, и двое прыгают внутрь, на ходу. Нас засекли!
Девушка ныряет вниз, пряча голову за дверью, а я бью рукояткой пистолета по стеклу. Один удар – ничего, повторяю ещё – трещина расползается по стеклу; ещё, и ещё – на голову девушки сыплется хрустальная крошка. Она вскрикнула, испугавшись хлопка. Я ныряю внутрь, проверяю замок – нет ключа. Рефлекторно, пальцами обследую кармашки, но там – один лишь мусор, какие-то бумажки. Не могу найти ключа: ни под ковриком, ни под сиденьем, ни в кармашке на солнцезащитном козырьке. Нигде нет…
«Да пошло оно все»! – говорю себе я.
Бросив эту рухлядь, я тащу девчонку за собой. Фургон от нас метрах в тридцати, а мы бежим между очередью машин, выбирая ту, что наши жизни спасёт. Но возможности выбора ограничены. Я вижу лишь нескольких, что посеяны вразброс позади застывшего потока: старинная ретро-кляча, ярко-вишнёвого цвета; пыльный фермерский пикап, парочка кадиллаков, брошенные чуть вдали, и отдалённый «островок»… а шум мотора приближается, крики разрастаются и, судя по скрежету водитель фургона пошёл на таран. Я разворачиваюсь, – так и есть: «тупорылый» нос фургона, прорывает себе путь в лесу машин.
Мы бежим быстрее. Я вижу вдали небольшой «островок». Но перед нами – «БМВ», вставший поперёк, какой-то пятой серии.
– Полиция Лос-Анджелеса! – кричу я, как бешеный. – Наружу… Пошла ВОН! – и выбрасываю на дорогу какую-то женщину. Жестоко, не по протоколу… Но, к чёрту правила, когда хочется жить!
Девушка мигом ныряет через водительскую сторону – не требует приглашения. Следом, и я запрыгиваю. Ухватившись за руль, ищу пальцами ключ зажигания, но, двигатель давно заведён,