Снегири заснеженной России. Надежда Ивановна Захарова (Ходыкина)
не историк, не политик.
Не критик я, не аналитик.
Послевоенный я ребенок.
Я знаю нищету с пеленок.
Стихи о подвигах слагаю.
О мире часто размышляю.
Печально, если страны в ссоре.
Война всегда приносит горе.
Так рассуждает мирный житель,
Колхозник, плотник и учитель,
Американец и японец,
Китаец, русский и эстонец.
Садясь за стол переговоров,
Объединяйтесь, без укоров
Решайте трудные задачи
Ведь мир спасти нельзя иначе.
БАГРОВАЯ РОСА
Перекрестила сына мать,
Мирясь с разлучницей судьбой.
Хотелось ей заслоном стать,
Закрыть его в бою собой.
Кипит багровая роса.
В дыму друг друга не сыскать.
Во мрак утопли небеса.
Оплакивает сына мать.
ПОГИБШИЕ СЫНЫ
Курлычут в небе журавли.
Мы слышим их печальный клик.
Они, как ангелы земли,
Нас берегут, и наш язык
Понятен этим журавлям,
Летящим в хрупкой тишине.
Цветы возложим сыновьям,
Страну спасавшим на войне.
СМЕРТЬ РАЗДАЕТ СВОИ ДАРЫ
Душа от горя не оттаяла.
И в беспросветной темноте
Все стонет, борется отчаянно
В неимоверной духоте.
Душа изнемогает, дыбится
От повседневной мишуры,
А смерть в углу, все, щерясь, хмурится
И раздает свои дары.
ВОСПОМИНАНИЕ
Бомбы кромсали и рвали
Землю и наши тела.
С нами в окопе за рвами
Родина рядом была.
Родина – это три клада:
Воздух, земля и вода.
Русская речь, как услада,
Мы победили тогда.
Катится гром по эфиру.
Всходит над пашней заря.
Так увенчалось над Миром
Имя победного дня.
СЫНЫ, СКЛОНЕННЫЕ В МОЛИТВЕ
Всю ночь светил в окно фонарь.
Как на столе лучина тлела.
Пел соловей – весны звонарь.
Сынам их песня душу грела.
На небе звезды и луна.
В руках отцовская награда.
Неотвратимая война-
Раненье вывело из ада.
Из лет военных, огневых
Во сне бежал он без оглядки,
Боялся будней грозовых,
Так жизнь с отцом играла в прятки.
Весенний праздник ждет одних
Лишь тех, кто выжил в смертной битве.
Сыны, не знавшие родных,
Склонились за отцов в молитве.
УМИРАЮТ НАШИ ВЕТЕРАНЫ
По Руси вышагивает горе.
Раны ветеранов глубоки.
Их здоровье только в Божьей воле.
Бывшей жизни блики далеки.
Но они не стонут из-за доли.
Непристойной дерзостной хулы.
Хоть сердца надорваны от боли.
Не боятся бреда и молвы.
ЧТО ЕЩЕ ОЖИДАТЬ?
Рядом с речкой, упрятанной борами,
Вымирает гряда