RUSSIAN GAY POETRY. Россия. Гей-поэзия. 21 век. KAI AMOV
с улыбкой.
Не дожидаясь конца
Утренний дождь подарил мне холодные капли,
Солнце проспало, и птиц голоса не слышны,
Все повторилось, как сцены в любимом спектакле,
С запахом тел и привычной живой тишины.
Все повторяется: время разлук окаянных,
Ночи без сна, в ожиданье укутав рассвет,
Стали почти неразборчивы и постоянны,
Словно с тобой впереди у нас тысяча лет.
Утренний дождь подарил мне холодные капли,
Ты уезжаешь, и птиц голоса не слышны…
Просто с тобой мы сегодня разлукой пропахли,
Не дожидаясь конца нашей первой весны.
Детская игра
Восток окно твое зажег,
И в тот же миг без опозданья
В него стрелой летит снежок,
Как приглашенье на свиданье.
Подходишь, растворяясь в звуке,
Стекло ладонью вытираешь.
О том, что это снег разлуки
Уже прекрасно понимаешь.
Накинув наскоро пальто,
Торопишься в февраль морозный,
Но в нем не видишь ты того,
Кто пошутил неосторожно.
Все это было, как вчера,
Хотя лет десять пролетело,
Но эта детская игра
Меня заполнила всецело.
Ты далеко. В стране потерь.
Вся жизнь твоя покрыта тайной,
А там где кружится метель
Стоишь и ждешь снежок случайный.
Так умирает любовь
Свою любовь ты задушил,
Безжалостно коснувшись горла.
Она, хрипев, что было сил,
Всю свою душу в кровь истерла.
Любовь безропотной слугой,
Когда из глаз огни летели,
Упала ниц. А ты ногой
Спихнул ее с нашей постели.
Она без сил скользнула в ночь,
Накинув черную ветровку,
И чтоб от слез не изнемочь
В дожде запуталась неловко.
Промокли крылья у любви,
И, свет последний излучая,
Любовь прижала их к груди
И умерла. Без чашки чая.
В памяти бокала
Изливаю на бумагу строчки и топлю их в памяти бокала, вместо запятых – сплошные точки, сердце бьется грустно и устало. Лучшее все тлеет с сигаретой, и в окошко улетает с дымом, навсегда прощаться с этим летом преждевременно – невыносимо… Слезы одобряются богами, словно рук ночная неприличность, все, что было с нами, между нами, – чья-то боль, а чья-то – безразличность. Я любимый, но, увы, не ближний. Все. Не отворот, а поворот. На просторах океана жизни я – лишь мимолетный эпизод.
Шел сорок первый
Шел сорок первый. Но начало
Святой войны еще вдали.
Еще и солнце восхищало,
И розы красные цвели.
И деды наши – комсомольцы,
С наивной юностью в руках,
Еще не знали. В добровольцы
Пойдут в гражданских башмаках.
И сельский пожилой историк
В костюме выцветшем чудном
Им с чувством