Всегда с тобой. Стихи медиума. Елена Бухтенкова
своих вы не бросайте.
Ведь каждый, кто сюда придёт,
Ответ держать и чаще, чаще,
Горят те свечи у икон.
Да, кто ж простит вам?
Право слово,
Рубашка вышита крестом,
А за душой не грамма боли.
Так откажись от суеты!
Колен своих ты не жалей.
Да не бросайте, вы, детей.
Ох, как непросто здесь запеть.
В твоих глазах я вижу боль,
Не надо грусти, всё забыто.
Кто бросил, не пошёл тропой,
Там Бога нет, одни молитвы.
Только кому они звучат?
Меж хрусталей
И сквозь лукавство.
Они же не найдут потерь,
Такая боль во время танца.
Нет, не бросайте, вы, детей!
Они всё помнят, ждут и плачут.
Они в сто раз сильнее их,
Не будем больше унижаться.
Противно мне, но я скажу.
Не получается открыться.
Пусть боль вся, вся уходит к ним,
А радость, спрячется и гаснет.
(Твоему прошлому)
«У тебя глаза, как кофе…»
У тебя глаза, как кофе,
Говорил уже.
Много в жизни видел,
Может, подзабыл уже.
Так сложилось, что не стало,
Всё, меня тут нет.
А заря в окно хлестала,
Как же песню спеть.
Про ночные сновиденья,
Про глаза твои.
Целой жизни будет мало.
Ты не плачь, смотри,
Небо в облака одето,
Холодно ему.
Высоко, за километры,
Там теперь живу.
Я удачу не пророчу,
Я пришёл сказать…
У тебя глаза, как кофе,
Добрый, нежный взгляд.
«Ты устала, ты прости…»
Ты устала, ты прости.
А к кому тогда идти?
С кем тогда вести беседу,
Чтобы душу обрести.
Может громко я сказал,
Но к тебе не опоздал
Посылают Ангела,
Чтоб очистилась слеза.
Вижу правильны слова,
Непонятно только время.
У меня ещё дела,
Провожай меня скорее.
Я уйду, и ты поймёшь,
Что важны нам эти строчки.
Ты меня ещё пойми,
У меня остались дочки.
Может в городе твоём
Будут жить, не зная горя.
Я ушёл, а им теперь
Надо жить и вот не спорить.
Всё отдал я, написал.
Завещание простое.
Всё делите пополам,
Верьте Богу и в святое.
(Максимилиан)
«Брошены могилы…»
Брошены могилы,
Тухлые цветы.
Больно, очень больно,
Сломаны кресты.
Эй, народ, вставайте!
Как же это так?
Род в слезах,
Очнитесь!
Помяните нас!
«Кровь на песке смешали с грязью…»
Кровь на песке смешали с грязью.
Зачем ответы нам искать?
Распяли люди, их проказы,
Так от священника, что ждать?
Душа