Продавцы грёз. Том 1. Геннадий Башунов
сейчас чудо свершилось.
«Очередное небольшое благое чудо из списка, следующего после одного большого, но жутко неприятного», – угрюмо подумал я.
А чем ещё считать моё попадание сюда, кроме как не чудом? И сюда – это куда? В другой мир? Будущее Земли? Бред… фантастика… Но я действительно оказался в этой фантастический ситуации, и не верить своим глазам, всему, что я увидел за последние несколько дней, не могу. Как говорилось в одном хорошем романе: тот, кто не верит своим глазам – мудак.
Можно, конечно, надеяться, будто я просто сошёл с ума, и скоро меня откачают врачи в психушке. Но это будет очередным чудом, а их запас, боюсь, иссякает. Да и намного ли лучше будет оказаться в психбольнице, чем в новом, совершенно незнакомом, мире?
Санитары, слышите? Я выбираю новый мир. Буду ползать по руинам в поисках сокровищ, абсолютного оружия, Золотого Шара. Или чем тут ещё занимаются? Может, сдают останки боевых роботов в металлолом? Разберусь.
Пока же мне остаётся только лежать на неудобной кровати, пялиться на голые стены и надеяться на лучшее.
И лучшее пришло вместе с моей спасительницей, несущей в руках миску.
– Сядь, – приказала мне незнакомка. Когда я повиновался, она протянула мне миску и произнесла: – Пей…, понял?
Скорее всего, она сказала мне пить медленно, но, даже если бы я понял слово «медленно», то не послушался бы. Даваясь и обливаясь, вылакал содержимое миски в один момент. Как я узнал позже, пойло было отвратным на вкус, едва тёплым, но в тот миг, мне казалось, что я выпил что-то великолепное. Наверное, даже прослезился от счастья. Эффект зелья ещё больше поднял мне настроение – я буквально чувствовал, как сердце забилось в моей груди с новой силой, а мышцы наливаются силой.
– Есть, – умоляюще произнёс я, возвращая пустую миску.
– Нельзя, – резко ответила девушка.
– Хочу есть.
– Нельзя. Вредно.
– Лучше, – кивнул я. Слово «хорошо» упорно не шло на язык.
– … – повторила девушка то же слово, которым в прошлый раз выражала утверждение, но сейчас оно звучало как похвала.
– …? – с трудом произнёс я, всё ещё не понимая смысла.
– … – подтвердила незнакомка. – Спи. – Она поднялась и так же бесшумно покинула помещение.
Проводив её взглядом, я положил голову на подушку. Меня действительно клонило в сон… сон… сон…
Честь. Дирижабль. Утка. Кровь. Война. Ничтожество. Глагол. Человек. Местоимение. Сутулый. Ходить. Картина. Жёлтый. Ухо. Продавец. Мечта. Обман.
Жуткая боль буквально выворачивала мою черепушку наизнанку. Причём, болела не только левая половина головы, боль раскатывалась по всей черепной коробке, от лобной части до затылка. Она накатывала, усиливаясь, словно гром, потом немного утихала, но ненадолго, лишь для того, чтобы вернуться, став хуже в разы.
В глаза бил яркий жёлтый свет. Угол подушки-блина впивался в мой затылок не хуже гвоздя.
Застонав, я поднял голову.
Оказывается, в затылок мне упиралась вовсе не