Дорога к Пушкину (сборник). Владимир Михановский
часто здесь стихи звучали,
Да и хозяин был поэт.
Читал вертлявый человечек
С живыми, быстрыми глазами,
На нем сюртук, повязан галстук,
И черный – наглухо – жилет.
Я помню наши ощущенья,
Я их до гроба не забуду,
Я чувствовал – вставали дыбом
От слов поэта волоса.
Вот он закончил, все молчали,
Потом со стульев соскочили
И бросились к поэту. – Пушкин! –
Вокруг звенели голоса.
– Ты гений! Ты поэт великий,
Ты истину увековечил
И старину очеловечил…
Внесли вино в наш тесный зал.
Эван, эвое, дайте чаши!
Кто плакал в голос, кто смеялся;
Скрыть торжество поэт старался,
«У лукоморья дуб зеленый»
И «Стеньку Разина» читал.
Как расходились мы – не помню,
Какой был день – сказать мне трудно,
Улегся спать, но сон чурался,
Волнение сжимало грудь.
До самой смерти не забуду
Ту встречу вещую с поэтом,
Что нам открыл в денек октябрьский
Простых вещей простую суть.
Письмо
Я в Михайловском снова,
Пишу тебе, женка, исправно,
Жду здесь осени, только никак
Приходить не желает она.
То покажется часом,
Как питерская вертихвостка,
То посыплет дождем,
То швыряется снегом,
То предстанет внезапно
Прозрачной и светлой до дна.
Так что я не засяду, поверишь,
Никак за работу,
Безотрадные мысли
Весь день и всю ночь
Навещают меня.
О тебе, моя радость,
О деточках наших малютках,
Ждать нам помощи нечего,
Словно в дороге огня.
Мой отец ничего нам,
Поверь, не оставит,
Он уже промотал
Половину именья,
И спустит остатки, поверь.
Я писать ради денег,
Ты знаешь, никак не умею.
А писать как умею нельзя,
Вот и мучусь, как раненый зверь.
Да, есть тетка твоя,
Что тебя хорошо одевает.
Вот и все. Только мы с ней не вечны,
Ты знаешь о том?
Я все думаю, милая,
Как тебе будет потом?
Голова моя пухнет от мыслей,
Как бомба, и чую –
Вот-вот разорвется,
Мне седлают коня,
И скачу я –
Вот поле, дубрава,
А вот и пустой косогор.
Ну, а конь мой доволен:
Потрудится под вечер славно,
И овса зададут,
Как положено тут с давних пор.
Бал
Тучные тени рассеянной мглы,
Позднее лето.
Еженедельно гремели балы
Высшего света.
Кавалергарды как сонмище ос
Вихрем кружатся.
Белые свечи высоких берез
Рядом теснятся.
Черная речка прохладу сулит,
Мчится на взморье.
Зал многосветный весельем шумит,
Стоя