.
Никакая. И все же…
Вывалившийся из дымки Архимаг пожирал гигантский кусок реальности, включавший в себя Оннер, Голор и прочие окрестные земли, после чего попросту исчезал из этого Мира.
Из мира нельзя безнаказанно выхватить кусок реальности. Его структура будет нарушена и последует неизбежный распад. Разрушение. Хаос. Конец.
Просмотрев тридцатую по счету гибель Мира, Зикер решил, что с Архимагом пора кончать. Любым способом. Даже если для этого потребуется обрушить весь Орден Черных Башен ему на голову. Зикер поискал линии, не скрытые дымкой. Ага. Есть. Здесь события текли по-другому. Кто может свернуть шею Архимагу? Кто?!
В одиночку – никто? Так. А если вместе? Так. Курт. Тенгере. Джальн.
Джальн?! Поди еще уговори его! А ведь придется. Придется уговорить. Выхода нет. Придется.
Дальше. Кто там у нас? Оннер с Эруэллом и Линардом. Так-так… Линард, значит. Хорошо. Линард – это всегда хорошо. Шенген еще. Ну и топорик у девушки! Тоже неплохо. Да.
А еще?
Джанхар и его Верховный Маг. Ну да! Ну конечно, как же без них! Привыкай, Зикер! Твои враги станут твоими друзьями. Придется это проглотить. Не подавишься? Может, запивочку соорудить? Запивочку! Такое только топталовкой запивать. Дальше.
Что там еще веселого?
Ага. Вот наконец и мы. Зикер и Орден Беглых Магов. Смотримся неплохо. Орден Беглых Магов под чутким руководством самого Зикера! Ура!
Но сначала – Курт. Первым делом – Курт. Без него вообще ничего не выйдет.
Зикер погасил шар и встал.
– Пора, – сказал он, чувствуя, как ледяные мосты прошлого синим пламенем горят за его спиной.
– Учитель, я видел страшный сон, – проговорил Тенгере, входя.
– И ты тоже, – кивнул Зикер. – Рассказывай.
Он не перебил своего ученика ни разу.
– Значит, землю ел, – сказал он, когда Тенгере замолчал.
– Ел, – кивнул Тенгере. – Это было очень страшно. Сам не знаю почему.
– Сейчас узнаешь, – пообещал Зикер.
Ученик не перебил своего учителя ни разу. – Нам нужен Курт, – сказал наконец Тенгере.
– Больше жизни, – кивнул Зикер.
В Ордене Черных Башен было шумно. Так шумно в нем давно не было. Даже застывший в каменной неподвижности Убийца слегка поморщился и переменил позу.
От злорадного, неистового, исступленного хохота Архимага дрожала и тряслась его личная Черная Башня. Да что там – Башня! Весь Орден сотрясался мелкой дрожью, то и дело подпрыгивая, когда очередной оглушительный пароксизм хохота задевал какой-нибудь особо чувствительный магический нерв.
Архимаг был счастлив. Так счастлив, как давно не был, а может – как никогда. Конечно, если ту мутную, липкую, омерзительную гадость, которую он испытывал, и в самом деле можно назвать счастьем.
Впрочем, архимаги не нам, людям, чета – что мы можем понимать в тех возвышенных и тонких переживаниях, которые они изволят испытывать. Наше грубое ухо вряд ли сможет