«Касалась Муза щёк моих…». Александр Матвеев
тот за младшего в душе молился
И неразумного забыть не мог.
Как жаль, что мать навек ушла,
Теперь не может братьев примирить.
Откуда в младшем столько зла? -
Ведь мать родная праведно жила.
Как часто неразумными бываем,
Свою любовь словами убиваем.
Я собирал по склонам горным
Очёсы шерсти коз пугливых…
Был мир открытым, непритворным,
Речей не слыхивал глумливых.
В огнистой яркости скафандре
По вечерам в мою пещеру
Вползала тихо саламандра,
Я звал её богиней Герой.
С Небес слетали счастья искры,
И собирали их оливы;
А по утрам туман лучистый
Клубился в скалах молчаливо.
Средь певчих птиц обрёл свободу
И с небом чистым породнился;
Встречал в молитве я восходы,
Как будто заново родился.
И дух высокий, благородный
Сошёл с Небес, меня касаясь…
В лодке
Во весь рост стою я в лодке
И гоню её веслом.
Дама хлещет море плёткой,
Скучный мир горит огнём.
Дама волны подчиняет,
Разгоняет облака.
Полыхает, полыхает
Страсти бешеной река.
Мы вдвоём сильнее шторма,
Выше неба мы вдвоём;
Ненавидим слово «норма»,
Без приличий мы живём.
Все законы попираем;
Ветры, молнию и гром
Укрощаем, усмиряем,
Если в лодке мы вдвоём.
На воде, на чистой глади
Наша лодочка стоит.
Морю с лодочкой не сладить,
Если в сердце страсть не спит.
В аэропорту
Обычный шум, многоголосье…
Зовут кого-то на посадку,
К отлёту кто-то опоздал…
Играют дети лихо в прятки
(И я когда-то так играл).
Твой самолёт не прилетает,
А моего – не существует…
На всех и вся я тихо злюсь
И, поминая чёрта всуе,
Коплю в душе обиду-грусть.
Чужие дети улетели, –
Всё в жизни просто и непросто
(Меня никто нигде не ждёт).
Обида в сердце жалит остро, –
Чужой здесь только я один.
Возьму билет на дальний остров,
На близкий сердцу Сахалин.
Дама с портрета
(по мотивам картины Тициана «Девушка в меховой накидке»)
Кто эта дама, что с портрета
Открытым взглядом сквозь столетья
Меня пронзает и тревожит?
Глаза сродни оливам тёмным,
И спорит ум в них с красотою…
Смотрю, шепчу: «Великий Боже,
Кому сподобилось когда-то
Стоять так просто с дамой рядом
И сей портрет с неё писать?»
Как идеальны, гармоничны
Черты лица… В них скромность дышит,
И благородство отражает;
Я в мыслях к даме обращаюсь
На языке мне незнакомом…
О