Сборник Стихов. Часть вторая. Олег Юрченко

      Стихи пишу я лишь тогда,

      Приходит музыка когда,

      И начинают трепетать,

      Слова, чтоб их мне записать.

      Никто не принуждает их

      Влезать ко мне в мой этот стих

      И что-то ими говорить,

      О том, как должен я тут жить,

      Чтоб было чисто и светло

      И не болтал, как помело,

      Про то, как тут могло бы быть,

      Если лет сто ещё прожить.

      Но ведь не ведают они,

      Что есть у всех у нас грехи,

      И как бы попытаться нам,

      Чтоб отпустил Он их нам сам.

      Вот для того-то и нужны

      Нам музыкальные стихи,

      Те, что нам радость всем несут,

      И, может, даже и спасут.

      Спасут нас от того греха,

      Порой что может сдалека,

      Прийти к нам, чтобы нас сгубить,

      Чтоб не смогли тут больше жить.

      Вот потому и верю я

      Словам из этого стиха,

      Словам, что музыку несут,

      Ту, что давно здесь, люди ждут.

      Её вот-вот услышу я

      В этом рождении стиха

      И вам её я подарю

      Здесь эту музыку мою.

      Не торопи напрасно время

      И его тратить не спеши,

      Вселенское оно то бремя,

      Что на земной висит оси.

      Себя внутри нас отражает

      И просит строго не судить, —

      Оно ведь наши дни считает

      И не советует спешить.

      Что мир без времени бы делал,

      Если б не знал его где взять,

      Он бы, наверно, обезумел,

      Не зная, чем себя занять.

      Оно готовит нас к дороге,

      Душа где меряет свой путь,

      В тот мир, в котором нет тревоги,

      Ни то что здесь мы «как – нибудь».

      Но нам нужна ли жизнь такая,

      Всегда, где времени в обрез, —

      Пусть она станет тут иная,

      Для всех где будет интерес.

      Короткая память пропала

      И долгая с ней заодно,

      И, что было со мною когда-то,

      Не знаю, куда унесло.

      А нужна ли мне память сегодня:

      Сам спрошу – сам отвечу себе:

      Нужна, если вспомнить придётся,

      Мне хоть что-нибудь здесь о тебе.

      Вспомнить наши те спелые вишни,

      Что от нас притаились в саду,

      Где я был для тебя уже лишним,

      Но не знаю: таким почему?

      Почему ты была так сурова

      Ко мне в те далёкие дни,

      Когда теплилась эта надежда

      В моей выжженной страстью груди.

      Но я всё же ничуть не жалею,

      Что потратил всего я себя,

      И сегодня все эти утраты

      Вдруг вернула мне память моя.

      От меня, что стало ей надо,

      Дознаться никак не могу,

      Вспоминать, было что, не хочу я,

      Да и в памяти не удержу.

      И